En el jardín del alma no brotan flores
porque tú no me quieres, dulce gitana,
ni las mirlas, alondras y ruiseñores
entonan sus canciones en las mañanas.

Se acabarían mis penas y mis martirios
y volverían a mi alma las primaveras
si tus divinas manos, como dos lirios,
perfumaran mis sueños y mis quimeras.

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