ДНЕВНИК БЕСПОЛЕЗНЫХ МЫСЛЕЙ

(или сам себе психоаналитик)

Вернуться

Vizard

Поезд

Стук колес похож на стук сердца. Он навивает грусть и затягивает душу в свой ритм. Метро, вокзал, вагон... Ожидание отправления, тянущиеся минуты... Толчок, и ты оказываешься между прошлым, оставшимся на вокзале, и будущем, ждущим тебя на станции назначения. Ты попадаешь в мир между мирами. И ты повинуешься его законам.

Спортивные штаны, тапочки, чай... И ты оцениваешь свой жребий, по которому из миллионов людей эти трое стали твоими попутчиками. Но повезло тебе или нет, это не имеет значение. Все равны перед  дорогой. Из сумок достаеться колбаса, картошка, огурчики... И начинаются беседы, то утихающие, то возгорающиеся вновь... Бутылка водки... Тост за знакомство... И все становяться ближе... Потом ночь. Остановки на таинственных станциях, пустынных и светящихся одинокими фонарями...

И вот половина пути уже пройдена... Еще столько же, и снова ты войдешь в жизнь... А пока ты гдето повис в этой нирване без обязанностей и забот. И главной проблемой становиться нехватка водки и ты волнуешься, хватит ли времени, чтобы закончить эти бесконечные разговоры ни о чем.  Но ни водки , ни времени не хватает. И вот рассвет начинает стучаться в окно. И появляются те, кому уже выходить.

Ты смотришь в окно, и все города, села, деревеньки для тебя лишь фон на картине окна. Ты скользишь по поверхности жизни, не заглядывая под нее. Ты как маленький бог, ты выше всего вокруг... Но вот поезд встает, и сдав постель ты выходишь на перон. Опять метро. <Осторожно, двери закрываються> и они закрылись за тобой. Ты вернулся в жизнь, а ночь в поезде стала казаться только сном. Поезд дернулся и ушел. Ушел без тебя.