LA CUEVA DE MIS OJOS
La lluvia, tibia desgasta los contornos de los rostros que habitan en mi.
Fragmentos o Poemas de Antologia Poetica
" La Cueva de Mis Ojos"
18.
Y las lunas huían en otoño,
desde ese color gastado de las antiguas horas del mundo,
y los peces nadaban sin rumbo por la pequeñísima laguna,
y los pájaros giraban en falsos y lentos círculos de viento,
pero los hombres, esos pocos, recordaron a los asesinos,
a esos muchos, que cortaban la luz,
que quemaban la tierra con sus pasos de lagartos, que reían y todo era
tormenta,
esos que se confundían entre los peces y los soles,
girando entre las flores del mundo, sembrando en la noche la zozobra,
girando siempre entre los escritorios de conspicuos funcionarios.
Pero era irremediable, las lunas huyeron sin rumbo, sin camino azul, ni
paloma de la paz,
hasta el infinito.
Y era otoño en algún color gastado de las antiguas horas del mundo,
pero esos hombres y los otros comenzaron a dibujarse como desiertos.
19.
De tanto en tanto las palabras se rompen en mi boca,
se disuelven y navegan hacia mis labios, acariciándolos
y continúan su viaje, sin rumbo, desde mi lengua y su sabor lento, muy
lento.
Todo puede ser una mariposa o dulce tiritar de pájaros y ramas danzantes,
mi cuerpo me relata un color a muerte descompasado.
Esperando a aquella mujer de sombras, toco mi boca y lo que queda de mi
mirada.
//////////////////////////
... quien sabe nadar en las profundidades de los colores
en los ojos de las mariposas perdidas, en algún tiempo sin
sombras.
NADA QUEDO,
SOLO PAJAROS ENJAULADOS EN MIS OJOS,
Y BAGO COMO UNA SOMBRA, COMO UN FANTASMA,
EN ESTE DESÉRTICO ACERTIJO QUE ES LA VIDA.
LOS ESPEJOS Y LOS BODEGONES DE MI MEMORIA ME INUNDAN.
EL RECUERDO DE LA CASA MAYOR.
LA MUERTE BAILANDO SOBRE LOS JARDINES DE MIS MANOS
SOBRE MIS PIES TIESOS,
LA PALABRA ENSORDECIDA,
LA PALABRA AFIXIADA EN LA ETERNA SOLEDAD DE MI INFANCIA,
LA GARGANTA DESDIBUJADA POR EL MIEDO.
LA LUZ ES YA ES UNA EFIMERA ILUSION
DE ESTE TIEMPO QUE ME DA LA CERTIDUMBRE DE LA VIDA,
PERO RETO A MI CUERPO A LA TITANICA LUCHA,
A LA INUTIL DESPEDIDA CON LA SANGRE, CON MIS OJOS
SOLO LA MUERTE,
LAS LENGUAS SECAS EN LOS PROFUNDOS PRECIPICIOS
DONDE MI VOZ,
TODA ELLA
SE DESANGRA JUGANDO
CON LAS HOJAS DE ESTE ETERNO INVIERNO,
ENTERRÁNDOME EN LAS NOCHES SU PUÑAL DE PLUMAS,
POR DONDE CAMINO TRATANDO DE ESCUCHAR AQUELLA VOZ.
MI GRITO
ES AQUEL NIÑO AHOGADO ENTRE PAREDES
ENLODADO EN LAS HOJAS VIEJAS DE LOS ALMANAQUES,
ESTA MUERTO, MAS QUE MUERTO,
Y ES UN DESCOLORIDO FANTASMA.
SIN MULETAS EN LA MEMORIA,
UN LEVE VIENTO DONDE LAS HOJAS DE UN MORTAL OTOÑO
JUEGAN PARA PODER IRSE DE SUS LABIOS.
Rodrigo Malmsten.
Bruxelles
Belgique 2004.
