FISCHIA IL VENTO
Fischia il vento, urla la bufera,
scarpe rotte, eppur bisogna andar,
a conquistare la rossa primavera,
dove sorge il sol dell'avvenir.
Ogni contrada è patria del ribelle,
ogni donna a lui dona un sospir,
nella notte lo guidano le stelle,
forte il cuore e il braccio nel colpir.
Se ci coglie la crudele morte,
dura vendetta sarà del pertigian;
ormai sicura è la dura sorte
del fascista vile traditor.
Cessa il vento, calma è la bufera,
torna a casa il fiero partigian,
sventolando la rossa su bandiera
vittoriosi e alfin liberi siam
(
geocities.com/it/piazza_rossa) (
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