POESÍA SOCIAL
(Poemas que integran Pese a la degradación de las palabras)
.............(Sin título, homenaje)
Cuando llegaron por la noche
el agua se enfrió sin llegar a la cebadura.
Las sangrientas fauces de un lobo
devoraron al osito que soñaba Jazmín,
la que ya nunca recordó la textura del peluche.
Una tormenta roja, una lluvia
bañó los cuerpos de la esperanza.
Las calles estaban vacías
la noche que llegaron ellos.
Ondeaban un estandarte rojo
burdamente teñido con colores de cielo,
traían una cruz quebrada que ostentaba como Cristo
un ídolo de barro.
Su imperio duró como la imagen de un hombre,
su cabeza, sus brazos, sus piernas,
y cobraron tributo en ella.
Al concluir su obra se marcharon
a donde nadie pudo pedirles cuenta,
pero a cada tanto regresan
a cobrar su tributo,
arrodillarse ante su cruz impostora,
con su estandarte definitivamente rojo
al que las lágrimas lavaron el color del cielo.
A la memoria de los muertos de la embajada de Israel y la AMIA.
A la memoria de José Luis Cabezas.
Nota: La Embajada de Israel y la mutual israelita, en Buenos
Aires, sufrieron sendos atentados. Israel y Argentina no
hicieron nada por llegar al total esclarecimiento de los hechos.
José Luis Cabezas, reportero gráfico, fue salvajemente
asesinado por investigar a un narcotraficante, sin que
se llevara la investigación hasta sus últimas consecuencias.
El único impune es el amor
No lograrán aquellos que matan sueños
los de sonrisa falsa
promesantes recorriendo listas
desanudar los cuerpos de la noche
los caballos desatados
Los que yacemos sabemos de peligros
a saber
el frío de la noche
el sueño y el cansancio
la sábana anudada
el paso de los años
Nada pueden contra nosotros
los anteojos oscuros
las voces metálicas escondidas
el chirrido del peligro que acorrala
Tomame la mano
envuelve mi cintura
que la muerte aún acecha
en esta tierra de traidores como dedos
Nos encontrarán la noche y la muerte entrelazados
Que la bala nos una para siempre
cantando a la libertad
la sangre que del pueblo han derramado
ahogará tarde o temprano a los traidores
como cae el agua evaporada hacia la tierra.
En el principio
En el principio era el poeta
al menos en el mío
que es desde donde yo
tengo memoria
Luego vino la creación
y se dividieron las lenguas
Más tarde
surgieron seres sexuados
hecho no tan negativo
por el placer del intercambio
Aparecieron los de un signo político y otro
las religiones
los diferentes puntos de vista
generados por la mente
Los poetas vimos la luz
Y aquí estoy
iluminado
aunque no soy un poeta perfecto
Jamás podría imitar a Lorca
Whitman
o Ginsberg
digamos que no pondría en mi boca lo que ellos
Quizá por eso los lenguajes son distintos
y estoy tan cerca del fin del mundo
y del milenio
Mi poesía
no será leída por las masas
no sobrevivirá a la hecatombe
Todo volverá entonces al principio
en el que apareceré nuevamente yo
u otro poeta
y renacerá la poesía
El que tiene hambre
El que tiene hambre
no espera
las monedas
que no vendrán
el decreto salvador
el que tiene hambre
sólo conoce la impiedad
del de arriba
que pega bajo.
Diario-poema de un desaparecido (que bien pude haber sido)
A las Madres de Plaza de Mayo
Cómo cantarle a la vida entre tanta muerte impune.
Qué sobretodo ponerme
si mis huesos están fríos como los que ayer salieron a la luz.
Cómo esbozar una sonrisa perenne que borre la mueca de dolor,
la mirada autista ante el horror,
que se perpetúa en la injusticia.
Cómo transformar en sencilla la vida,
si mi voto es al silencio ,
si avalo la protección al poderoso
y la persecución a los humildes.
Sin trabajo no hay pan,
sin pan no hay vida,
¿De qué harina están hechos los traidores?
Si el modelo modela mi muerte,
¿por qué no tomar las armas?
¿por qué no ser uno menos en esta morgue
y unirme a los ausentes?
Si olvido mi dignidad,
¿quién se pondrá pañuelo en la cabeza al evocarme?
Dolor de dolores,
nuestra gente ausente,
dolor tan eterno como la muerte,
sin regreso ni tiempo,
como la justicia,
sin regreso,
como la justicia,
ya sin tiempo.
Breve memoria sonora - Homenaje
El poeta
El hombre peligroso está sentado
mente y hoja en blanco, como siempre.
¿Qué busca ese loco,
si el don ya fue prohibido?
"¡Que nadie escriba ya poesía!"
dijo el presidente, el general, el policía.
Arte peligrosa como pócima de bruja
abriendo mentes
como ardor a piernas de mujer.
"¡Que nadie escriba ya poesía!"
repitió el presidente, el general, el policía,
"porque es un despropósito
oponerle vida a tanta muerte,
que nadie más amenace nuestro oficio".
Pero el loco siguió, la mente en blanco,
aferrado a su don
y armado hasta los dientes,
con palabras-canciones,
voces secretas que conocen los poetas,
fragmentos de sexo como letras,
caricias y fuego hechas palabras.
"Acá hay un subversivo",
delató un ejemplo de civismo
al presidente, el general, el policía.
Y torturaron sus manos pecadoras,
su sexo golpearon impiadosos,
hasta que confesó su culpa,
recitando su último poema.
Libertad bajo palabra
A Octavio Paz y cada poeta
Libertad bajo palabra
construída con letras en poesía
escrita con signos
en la cárcel
de la mente
todo poema se cumple
pese al poeta
alegría y dolor en cada pujo
que expulsa al mundo lo creado
compulsión de la obra que sola nace
palabra fácil
la poesía
cada poeta apéndice
de la Gran Obra
que se escribe apilando cráneos de "creadores"
como un extenso cordón que liga
placenta
octavio whitman
cada uno voz de nuestra multitud
nuestro arrebato
dibujando una vez más
el mismo mundo
pincelando con color variado
usando un mismo lienzo
capa sobre capa
muchacho sobre muchacha
joven inclinada
sobre su secreto
calles donde te sigo
me sigues
paisajes oscuros de soledades
de fuego y sexo
todo el universo en palotes
esbozos
incompletos
ansia y dolor en letras
como unirse a la mujer amada
y sentirse aún incompleto
esperando el milagro
recordar a la que enamora
aquella más amada que la que amas
la inasible
la lejana
la que amarás
si ella lo quiere un día de estos
y te fecunda el alma. (1)
En bastardilla: citas de Octavio Paz y (1) del autor.
Chela
Ella dice que aprendió bien las lecciones del Maestro
y se hace cargo de su doble rol de trabajadora
ama de casa
Sale del trabajo
toma un taxi
llama a la nena por el celular
para que tome los globulitos
con Cyna todo estará bien
Está contenta de comprar una edición en rústica de Alice Bailey
y su maestro tibetano
cree que todo irá bien así
hace falta trabajo interior
y todo estará en orden
Sólo duda
cuando invaden su casa las huestes de costumbre
suegro
madre
amigos de los hijos
o cuando ve que el paso de los años
transformó a su madre en una cáscara
una caricatura de lo que la ancianidad hace con nosotros
Valor
mujer
esto es la vida
un tránsito hacia la decrepitud
Esperanza
No viene la esperanza de ustedes,cazadores de votos,
ni esperamos que unos pocos
colmen el hambre.
No se acalla el clamor de tantas muertes
con papeles en las urnas.
La esperanza es un puñado de palomas
que salen de las urnas,
puños enguantados de blanco,
almas de niños postergados,
gritos de justicia,
palomas que serán buitres,
que devorarán a los traidores,
hasta que los culpables paguen,
que los corruptos y asesinos
recorran los juzgados rumbo a la sombra.
Hasta entonces los puños abarrotarán las urnas,
sino serán palos y fusiles,
sogas y cuchillos, clamor en avalancha,
la violencia contestando a la violencia,
la muerte a la muerte.
Enamorado
Soy un expediente
Hojeado y ajado.
Soy un número,
una cara,
un papel,
un epitafio,
un documento.
Soy todo lo que la sociedad quiere.
Soy un desocupado,
izquierdoso,
adolescentado,
de ideas marginales,
extra-vagante.
Soy todo lo que la sociedad cree.
Soy profundo y snob,
solidario y egoísta,
dulce y melancólico,
fuerte como una acacia,
blando como una rosa.
Soy como soy y como intento.
Y por si no bastan estos datos,
soy un hombre enamorado.
País
Quién lucha por los que no pueden.
Quién podrá levantar a los caídos,
dar de comer y beber a los que han perdido todo.
Un grito sordo se gesta en la tierra húmeda,
poblada aún de desconocidos
en ronda de miércoles.
Un abono de injusticias germina la semilla violenta
que en mi suelo brota.
Y no hay olvido ni perdón,
sin justicia y trabajo,
sin comida y derecho.
Hay y habrá un rumor de olas cargando
sobre una frágil playa donde danzan
fantasmas y mujeres de ojos de agua,
una playa estrecha y pedregosa
que alguien alguna vez
llamó país.
Sobre la gran desaparecida
Cuando la gente desaparece
pocas cosas quedan detrás de ellos
unos libros con pensamientos y sentimientos
entre otros efectos personales
El recuerdo de la lucha o el sin sentido
que les costó la ausencia
Queda otra cosa
pequeña
sin importancia
inexistente
el pueblo
razón o motivo
causa de rebelión
dolor que generó la lucha
Lo demás desaparece totalmente
Los rostros
presentes sólo en pancartas
van desapareciendo de la memoria
las voces se vuelven viento entre los árboles
Su voz
fue la voz y la herida de la gente
la gente quizá sea su eco o grito
su gemido ante el dolor de la tortura
Cuando la gente desaparece
por gritar la voz de un pueblo mudo ante el espanto
el pueblo todo
la nación
desaparece
¿quién se llevó a mi argentina
con el rostro tapado
a un lugar oscuro donde reina el espanto
quién
quiénes
traidores
hijos de puta
militares
faranduleros
cabezones
pinguinos
Se violaron
se violan a mi patria?
La poesía cotidiana
Acá estoy de nuevo,
enfrentando el desafío cotidiano del poeta,
tratando de encontrarte y encontrarme.
Insatisfecho ante la vida,
sangrante de amores heridos,
dolido de muertes injustas
y de bocas que reclaman el pan del poderoso,
arrancado de sus manos sin justicia.
Estoy en el intento de respuestas,
de hacer la terapia de las almas,
médico sin diploma en catarsis de amores.
Trato de acercarme a un cielo concreto de una tierra justa,
porque no pagan siempre los culpables.
Y me encuentro con los fantasmas del papel,
con los postergados de la calle,
con los desocupados sumisos ante el hambre,
con los ojos que de tanto añorarlos se han vuelto míos.
Y siento que me acerco, no siempre,
a un puro sentimiento,
al nudo de mi enigma,
de tu enigma,
Edipo ante la esfinge.
Y surge el llanto, inevitable,
el dolor profundo de estar vivo y para qué,
sin solución a los dolores que te embargan, que me embargan.
Y quiero cambiar el lápiz por el fusil
y escribir una poesía con flores de sangre y gente liberada,
una poesía de justicias arribadas,
de caras bien nutridas,
de niños sin video,
de tierra, campo y cielo.
Y vuelvo a mi poesía,
olvido la violencia que me vuelve eco,
y lloro.
Lágrima
Tienen las mil caras de la muerte.
Los del país de los pocos.
Surrealismo trágico del poder que no puede.
El niño que no piensa
para no recordar el hambre.
El hombre minusválido de trabajo,
despojado de su todo-valía.
La mujer, sólo-sexo
en las garras del obeso senador,
que nunca vuelve, no se supo.
Corruptos, depravados y ladrones,
mezclados en listas bien trenzadas,
desaparecen el oro de las arcas,
como otros cadáveres sin datos.
El pueblo de pañuelos,
en ojos, narices y cabezas,
sin más recurso que la lágrima.
Una ars poética
Si por algo uno se anima
a florecer enredado de palabras
es por el dolor y sus variantes:
La niña que ve estallarle un hijo
en el abdomen
sólo por esa cosita dura
placentera
que apenas ha probado
y hace brotar un río entre las piernas
La misma niña
ahora joven
sin un centavo para comida
pidiendo por su hijo
La mujer divorciada
sin trabajo
con un padre ausente
para su hija
El hombre que gana en todo un día
el salario de media hora gringa
sólo porque el buen dios del cielo
no dejó que la tortilla se vuelva
Cómo no transformarse en flor
enredadera
de versos
de palabras
para acallar el dolor del poeta
que ve
y le cae esa cruz
sobre los hombros.
Versos del subcomandante
a Marcos
I. En la selva
El sol asoma
saludado por los pájaros
trayendo una esperanza cierta
un nuevo día
Por esa esperanza estoy aquí
Estoy por la niña
con vientre de mazorca
para que pueda decidir
si llenarse o no de hijos
como dientes
Por el niño ágil como venado
al que no deben arrebatarle su futuro
Porque la muerte se sigue robando a los pequeños
Por las mujeres que aún
mueren en el parto
Por eso estoy aquí
una hoja más en este árbol de hermanos
en la selva chiapaneca.
II. El sistema se muerde la cola
Crean tensión
como quien carga una pipa
Ponen el dedo bien adentro
y aprietan
Presión
sobre los indígenas
los humildes
los clasemedieros
Aprietan la mezcla
compactan
sólo falta la lumbre.
III. El pueblo unido
Hacer la revolución
Porque sí
Nadie me pregunta
por qué
duermo
como
respiro
Quieren saber por qué
la selva
por qué la gente junta
como dedos en un puño
como dedos en una mano abierta
como dedos en un pie
Quizá porque olvidaron
defenderse
extender una mano solidaria
avanzar juntos
Quieren saber por qué
me quedo en la retaguardia
desestructuro mi imagen
-Para no distraer la atención
de lo importante-
les digo
y no comprenden
Soy un hombre nada más
ellos son el rumbo
y el sentido
Nadie los nombra
ni les pregunta nada
Sólo de vez en cuando
para alguna votación
o festejo
los mencionan
les dicen pueblo
Poemas posteriores
24 de marzo, 2006
Todo el espanto
hoy
todo el dolor
pasado
Me aniña
devuelve al sol
Una bandera se está izando
frente a ese niñito que soy
en el que me refugio
-el miedo-
Suena aurora
una taza de matecocido entibia el alma
hace brillar el guardapolvo
que vuelvo a ponerme un instante
para recuperar la patria
ese cuento que uno nunca cree
al relator
-el lobo de caperucita-
Vuelvo a cantar con mi maestra
zapallo
sandía
a illia no lo paran
ni los tanques de onganía
Creciendo así
a los golpes
que buscan uniformar el pensamiento
Se me revuelven los nombres
Los que se fueron
Siempre es más fácil borrar los nombres
las palabras
para acallar la conciencia
Se vuelve a morir Urondo
hoy
Oesterheld nos trajo un frío
en el alma
que hasta poetas de canto perenne
hojas
como villa crespo
lloran a mar cielo
lloramos
Las lágrimas lavan este dolor que no se acaba
la justicia que llega tarde
que no llega
¿Será por eso que nos lanzaban al río?
¿anticipando un mar inagotable
que cae por los ojos
el recuerdo?
Cómo se hace para cambiar lugar
relevarlos
en la sombra
cargar los fusiles de la esperanza
disparar contra la muerte
el hambre
con ellos
por ellos
ellas
pedacitos de cielo
ocultos tras nubarrones oscuros
de barbarie
Cómo se desaparece
aunque sea un ratito
para que tengas este café caliente
un papel en blanco
para contarnos la muerte
que no desaparecev
¿Querés que te ceda el asiento
el aliento
un ratito aunque sea
para que te calentés el alma
fría?
Impiedad
ceguera
que se hizo dios
satán
te dio la no muerte
la nada
en la que febril la mirada
errante en las sombras
te busca y te nombra
como en un tango
Treinta años no es nada
Este dolor recuerdo
no se desintegra
como arena
Perdura
perdura
Y aunque el olvido que todo destruye,
haya matado mi vieja ilusión,
guarda escondida una esperanza humilde,
que es toda la fortuna de mi corazón.
Nota del autor: Incluye en bastardilla textos de Afredo Le Pera, del tango Volver.
argentina
Uno siempre quiere volver
Pero volver a qué
Volver adónde
¿Al país de la confitería Las Violetas
o al de la quiebra y el desamparo?
¿Al país del cordobazo o el de Videla?
-tanto azufre te hace bien a la piel
que lo disfrutes-
A qué país
Adónde
Si dejaron unos mojones que marcan la casa tomada por extranjeros,
la patagonia entregada
las mineras contaminando las vertientes
¿En qué disparo mataron a mi país?
¿En el que le dieron a Marcelo Gelman?
¿En el de Rucci?
¿En el de José Luis que estaba contento detrás de un diafragma
que dejó pasar los perdigones?
De qué país hablamos
Dónde
Qué país
¿El país de los comunicadores lameculos?
¿El de la casa está en orden,
el peluquín del principito?
¿El de los presidentes narcos,
que son capaces de entregar a sus hijos por la blanca?
El país en donde irrumpieron con botas,
se fueron con botas,
entraron con votos,
se fueron con votos
pero nadie se va con los bolsillos limpios
el alma
Hagan el favor de aclararme ese punto
¿Y para eso fui radical yo
peronista vos
boludo?
Volver adónde
A qué
A qué país
El de los que nos quedamos escondidos cuando se llevaban al de al lado
El de la versión valiente
armando piquetes si le toca a nuestro estómago
De qué país
De qué argentinos
Qué es argentino
si nada brilla
Nada tiene la nobleza del metal,
es un país de cruces de madera
que fueron robadas
De tumbas vacías
De arcas vacías
De qué carajo estamos hablando
¿De volver?
Si creo que yo soy el último que salí
Y ya apagué la luz.
Bonus (Octubre del 2006). Argentina revisited