A la Izquierda del roble

   

                         
 
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
en el que uno puede sentirse árbol o prójimo
siempre y cuando se cumpla un requisito previo.
Que la ciudad exista tranquilamente lejos.
El secreto es apoyarse digamos en un tronco
y oír a través del aire que admite ruidos muertos
cómo en Millán y Reyes galopan los tranvías
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico siempre ha tenido
una agradable propensión a los sueños
a que los insectos suban por las piernas
y la melancolía baje por los brazos
hasta que uno cierra los puños y la atrapa.
Después de todo el secreto es mirar hacia arriba
y ver cómo las nubes se disputan las copas
y ver cómo los nidos se disputan los pájaros.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
ah pero las parejas que huyen al Botánico
ya desciendan de un taxi o bajen de una nube
hablan por lo común de temas importantes
y se miran fanáticamente a los ojos
como si el amor fuera un brevísimo túnel
y ellos se contemplaran por dentro de ese amor.
Aquellos dos por ejemplo a la izquierda del roble
(también podría llamarlo almendro o araucaria
gracias a mis lagunas sobre Pan y Linneo)
hablan y por lo visto las palabras
se quedan conmovidas a mirarlos
ya que a mí no me llegan ni siquiera los ecos.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero es lindísimo imaginar qué dicen
sobre todo si él muerde una ramita
y ella deja un zapato sobre el césped
sobre todo si él tiene los huesos tristes
y ella quiere sonreír pero no puede.
Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico
  • ayer llegó el otoño
    el sol de otoño
    y me sentí feliz
    como hace mucho
    qué linda estás
    te quiero
    en mi sueño
    de noche
    se escuchan las bocinas
    el viento sobre el mar
    y sin embargo aquello
    también es el silencio
    mirame así
    te quiero
    yo trabajo con ganas
    hago números
    fichas
    discuto con cretinos
    me distraigo y blasfemo
    dame tu mano
    ahora
    ya lo sabés
    te quiero
    pienso a veces en Dios
    bueno no tantas veces
    no me gusta robar
    su tiempo
    y además está lejos
    y vos estás a mi lado
    ahora mismo estoy triste
    estoy triste y te quiero
    ya pasarán las horas
    la calle como un río
    los árboles que ayudan
    el cielo
    los amigos
    y qué suerte
    te quiero
    hace mucho era niño
    hace mucho y qué importa
    el azar era simple
    como entras en tus ojos
    dejame entrar
    te quiero
    menos mal que te quiero.
    • No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
    pero puede ocurrir que de pronto uno advierta
    que en realidad se trata de algo más desolado
    uno de esos amores de tántalo y azar
    que Dios no admite porque tiene celos.
    Fíjense que él acusa con ternura
    y ella se apoya contra la corteza
    fíjense que él va tildando recuerdos
    y ella se consterna misteriosamente.
    Para mí que el muchacho está diciendo
    lo que se dice a veces en el Jardín Botánico
  • vos lo dijiste
    nuestro amor
    fue desde siempre un niño muerto
    sólo de a ratos parecía
    que iba a vivir
    que iba a vencernos
    pero los dos fuimos tan fuertes
    que lo dejamos sin su sangre
    sin su futuro
    sin su cielo
    un niño muerto
    sólo eso
    maravilloso y condenado
    quizá tuviera una sonrisa
    como la tuya
    dulce y honda
    quizá tuviera un alma triste
    como mi alma
    poca cosa
    quizá aprendiera con el tiempo
    a desplegarse
    a usar el mundo
    pero los niños que así vienen
    muertos de amor
    muertos de miedo
    tienen tan grande el corazón
    que se destruyen sin saberlo
    vos lo dijiste
    nuestro amor
    fue desde siempre un niño muerto
    y qué verdad dura y sin sombra
    qué verdad fácil y que pena
    yo imaginaba que era un niño
    y era tan sólo un niño muerto
    ahora qué queda
    sólo queda
    medir la fe y que recordemos
    lo que pudimos haber sido
    para él
    que no pudo ser nuestro
    qué más
    acaso cuando llegue
    un veintitrés de abril y abismo
    vos donde estés
    llevale flores
    que yo también iré contigo.
    • No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
    pero el Jardín Botánico es un parque dormido
    que sólo se despierta con la lluvia.
    Ahora la última nube ha resuelto quedarse
    y nos está mojando como a alegres mendigos.
    El secreto está en correr con precauciones
    a fin de no matar ningún escarabajo
    y no pisar los hongos que aprovechan
    para nacer desesperadamente.
    Sin prevenciones me doy vuelta y siguen
    aquellos dos a la izquierda del roble
    eternos y escondidos en la lluvia
    diciéndose quién sabe qué silencios.
    No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
    pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico
    aquí se quedan sólo los fantasmas.
    Ustedes pueden irse.
    Yo me quedo.

     

     

     
     
     

     

     

     

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