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Niños, niños de Najaf,

de Nassiriyah,

de Bagdad,

de Al Hillaj y de Basora,

que han conocido el mundo,

los vientos bajos

del mundo

y su ferocidad rapaz,

blindada,

con vuestros cuerpos

tiernos

o con un adiós

refucilante.

Niños de ciudades y

aldeas

vueltas escombros,

con sus abuelos,

sus padres y sus madres,

en un amasijo

truculento

bajo la humeante razón

de artillería

y el hambre obscena

de los reinos

obscenos y el imperio.

¿Qué enseñanza, pozo

y ruina

de humanidad dejan

la muerte

y la agonía sepultada

o cara al cielo?

Niños, niños de caseríos

y parajes,

niños, niños

de la humanidad,

bajo el hongo negruzco

que ahoga el aire y la

mirada.

Hasta aquí, hasta este

rosario

de sangre, polvo y llanto

llega el mundo,

la miseria rabiosa del

mundo,

con sus cartas y rostros

revelados

y en voces del Palacio

de la Moncloa,

la Casa Blanca, la Cámara

de los Comunes

y el Pentágono

patético, abismal,

y sin vida sino para

la asfixia,

el cálculo letal

y la carroña.

Niños, niños,

que en desolación y

llaga

nos ponen por delante

un espejo

resquebrajado

y un vacío,

un muñeco abandonado

entre piedras,

restos, humo,

y una puerta

que ya no puede abrirse

ni cerrarse.

¿Qué quiere decir,

bajo este paisaje

y todos los paisajes,

una humanidad

con tantos niños

como ustedes? ¿Qué

se dice a sí misma

una humanidad

con tantos niños

como ustedes?, entre el

silencio

hermético de los estados

libres,

el silencio brutal

del secretario

general de las Naciones,

y la escenografía creciente

de atajos y oprobios

al desnudo.

Oh niños, niños

de la humanidad

encadenada,

que viene cayendo,

cayendo

sobre sí,

sobre vosotros,

magullándose, doliéndose,

en la noche cerrada

y vergonzante

del imperio

voraz y ciego

de la muerte.

 

15/19 de abril, 2003