Ideas Inútiles
I. TRANSITO Camino siempre absorto los inútiles tránsitos entre lugares en los que no quiero estar y lugares a los que no me apetece ir. Aislado por la barrera infranqueable de mi propia piel, acuden a mi melodías e ideas perfectas. Melodías que, bien sé, se convertirán en manidas y feas secuencias de acordes en el mismo instante en que las interprete en mi guitarra o piano. Melodías que perderán la frescura del free jazz mental para quedar atrapadas en carcelarios pentagramas. Ideas que, bien sé, embrutecerán mi pluma con la fealdad del lenguaje haciéndolas incomprensibles a los demás, tal vez incluso a mí mismo. Como estas que ahora escribo. II. LUCIDEZ Aquellos momentos en los que percibe uno la soledad, la completa incapacidad por ser comprendido y conseguir con aquellos que le rodean unos aceptables niveles de empatía, son los únicos momentos de lucidez que nos esta permitido disfrutar. Es curioso que la lucidez conlleve consigo tales proporciones de hundimiento y rabia. Me sirvo otro Jim Beam y me felicito en mi día lucido. III. PAYASOS Payasos y cómicos han dicho en diversas ocasiones que es más fácil hacer llorar que hacer reír. Estoy de acuerdo, pero debiéramos preguntarnos el porque. Más fácil es creer al honrado que al embustero y a través del fino velo que lo enmascara también se perciben las facciones del monstruo. IV. HABITAT Extraño mi anterior cuartucho, pequeño, sucio y sin ventanas. Ahora 150 metros cuadrados de piso me recuerdan a diario que el problema no esta afuera. Cuando el entorno se hace agradable y el asco a todo persiste, acaban las excusas y el blues de la botella comienza de nuevo a retumbar sus tristes compases. V. DERROTA Me percibo a mí mismo unas veces como un vagabundo alcohólico y desarraigado en un entorno de trajes, faxes y corporativismo atroz. Otras, como ganador que tras vencer en la anodina e inútil batalla del mundo laboral, se percata de que jamas ha tenido interés en tal victoria y se enrola en otra guerra, que por no haber luchado todavía, se le antoja menos absurda. Mas en el fondo sé que esa otra batalla que tiene como objetivo final la propia autodestrucción tampoco lleva a ningún lado. No hay sitio para mi afuera de mi propia piel. VI. LOVE Quizás consista el amor tan solo en una impostura de dos personas que fingen compenetrarse y comprenderse mutuamente. Con tal pasión fingen, que en ocasiones acaban creyendo ellas mismas en la veracidad de tal fingimiento. La magia se desvanece al salir del teatro donde el mago realiza sus juegos de manos y la suspensión de la credulidad finaliza cuando los créditos finales de la película comienzan a desfilar. La relación amorosa dura tanto tiempo como tiempo deciden, o pueden, fingir aquellos que a sí mismos se llaman pareja. Fingir nunca se me dio bien, me digo. Y tal vez yo también, a mi manera, me engaño. VII. ABOGADO Hoy, caminando por el centro de la ciudad, he visto una imagen que aun ahora escapa a mi comprensión. Sentado en un portal, un cuarentón trajeado, encorbatado y pulcramente afeitado, sostenía junto a su maletín un cartel que rezaba: Soy abogado. Busco trabajo. He sentido por un instante la urgencia de patearle hasta la muerte, mas al final me ha dado reparo y he proseguido mi camino. La invitación a la violencia aguarda siempre, agazapada incluso tras la imagen surreal de un mendigo trajeado que, solo mi leve deje de anticipación al remordimiento, separa del hospital. VIII. MARTA Solo hay un modo de enfrentarse a la vida con cierta efectividad: Mirarla directamente a los ojos y escupirle a la cara. En un principio es difícil sostenerle la mirada. Más difícil es aun acertarle con nuestro escupitajo. Marta se refugio en el esoterismo y el Zen y, mírala, ha terminado en manos de loqueros. El prozac y el resto de la medicación no te ayudaran si no olvidas de esas paparruchas y miras a la vida a los ojos, le digo. Le doy entonces otro tiento al vodka. La teoría siempre se me dio bien. IX. WORSE Nadie es mejor que nadie. La bondad de cada uno y su capacidad para relacionarse socialmente, solo varían en virtud de la habilidad de cada persona concreta para ocultar a los demás lo peor de sí misma. Mas la podredumbre interior y un idéntico potencial para ser una real sabandija es igual común a todos nosotros. Es confortante saber que, en el fondo, hay algo que nos hermana. X. README Muchos escritores del dirty realism han retratado con acierto la figura del alcohólico patético cuya compañía gustan de disfrutar otros perdedores para así, por comparación, aplacar su propio sentimiento de fracaso y sentir lo mas parecido a la superioridad que nunca sentirán. Ahora ya sabes porque me lees. Ahora sé yo porque me lees. Ahora se yo porque me lees. XI. DEFECTUOSOS Sufre nuestra especie desde sus inicios de aquello que en términos de producción se conoce como "partida defectuosa". Tal vez un inapreciable desajuste en el molde, quizás un apenas perceptible error de diseño de nuestro creador, al que imagino como un discapacitado alcohólico de pocas luces, deriva en que nos veamos obligados a soportar una constante progenie de cretinos que nacen y se reproducen y mueren como ratas entretanto permanecemos a la espera de ese improbable caso de perfección que se da solo como caso apartado y puntual. Llamémosle Beethoven, llamémosle Kafka, llamémosle Dalí, llamémosle Winona Ryder, el caso es que ni tan solo esos pequeños e inusuales destellos de genio o belleza justifican la continuidad de una raza en la que la estulticia y la fealdad son la norma y lo contrario la excepción. Dado que caso de ser considerado delito el cretinismo no habría cárcel ni campo de concentración capaz de albergar a lo que prácticamente englobaría a la totalidad de nuestra especie y dudoso es creer que se pudiera construir tal cosa, solo queda pensar en una eutanasia activa; es tal vez esta la ultima oportunidad de que disponemos de sacralizar el suicidio, habitualmente considerado acto egoísta y asocial, convirtiéndolo en una opción altruista que persigue en si solamente aquel elevado fin conocido como "bien común". Por eso, compañeros, compañeras, de corazón os pido: Apoyad el revolver en vuestra sien y, justo antes de escuchar el estallido definitivo, deciros a vosotros mismos: "Lo hago por una buena causa". XII. MORAL No es extraño que encaminar nuestros actos hacia actitudes que conocemos como morales o bondadosas, sea harto mas difícil que rendirse a un egoísmo que suele traducirse en amoralidad o maldad. La principal conclusión que se deriva de la dificultad que entraña lo primero frente al nulo esfuerzo que requiere lo segundo, es que todo enfoque ególatra e individualista de la vida trabaja de la mano de nuestra conciencia, mientras que moralidad, altruismo y bondad son traiciones imperdonables infligidas al propio yo que a la larga son, al fin y al cabo, pagadas con la misma moneda: Una muerte anónima y absurda. Es hora, pues, de rendirnos a nuestra naturaleza y poner fin a esa batalla perdida de antemano y carente de recompensa. Luchar por alcanzar cierta calidad moral es una lucha contra uno mismo que no tiene otra consecuencia que el deterioro de la propia personalidad y la perversión de la condición real de deterioro de la propia personalidad y la perversión de la condición real de uno mismo. Ríndete. Yo lo hice ya hace tiempo, escoria. XIII. LITERATURA Hace apenas unos instantes estaba tumbado en la cama escuchando a los Legendary Pink Dots. Pero he reunido la fuerza suficiente para arrastrarme hasta el escritorio y teclear estas líneas. Líneas que nada dicen, nada aportan. Solo demuestran que yo he perdido el tiempo escribiéndolas y tu leyéndolas. Y ahora somos ambos un poco más viejos, pero igual de ignorantes. Y ningún vacío se llena. Lo llaman literatura, creo. Me vuelvo a la cama.
		Sergi Puertas, algún día