I was the dreamweaver,
    But now I’m reborn
    John Lennon
 

Non ci posso credere! Il grande Joe McGulligan che ci concede un’audizione! Praticamente un sogno! Ma, scusate, non mi sono presentato. Sono Tommy Walker, il solista degli Splatters. Siamo quattro appassionati di musica rock e di film horror "duri". Insomma di quelle cose che non piacciono alle persone "serie".
A proposito, non sarete anche voi quel tipo di persone? Tipo quelli che si lamentano che il mondo è inquinato e poi si infilano nella loro bella Mercedes per andare a comprare le sigarette al tabaccaio all’angolo? Oppure siete come quelli che praticano la caccia "sportiva"? Sportiva un cazzo! Sarebbe sport se anche quelle povere bestie avessero un fucile per farvi saltare quella schifosa faccia di culo! No, forse siete persone "normali", tutti casa e famiglia, non è forse così? Ebbene, siete voi i peggiori! Pretendete di essere sempre nel giusto, e guardate chi è diverso da voi con disprezzo e superiorità. Ma siete solo invidiosi, invischiati come siete nelle vostre vite monotone e senza senso. Provate piuttosto a lasciarvi alle spalle la routine quotidiana e tutte le puttanate che vi passano TV e giornali, e fate qualcosa di veramente divertente.
Avete mai visto un film di Peter Jackson? No? Allora non potreste capire cosa intendo dire quando dico che una cosa è divertente. Immaginate un attimo (non è difficile come credete): un centinaio di persone festose in una casa dove "vivono" quattro zombi particolarmente violenti. È questo il finale di "Brain Dead", il film più bello che abbia mai visto.
Oppure inforcate un paio di cuffie ed ascoltate un bel rock’n’roll, di quello buono. Vi consiglio vivamente Jerry Lee Lewis: dà veramente la carica, e voi ne avete bisogno!
Scusatemi, ma adesso devo proprio andare, mi aspetta l’audizione di cui sopra. Coraggio, ragazzi, non fate quella faccia! Dopo tutto non siete così male!
 

Il giovane guerriero prende le sue cose e parte per il viaggio che lo attende. Esce dall’oasi dove aveva vissuto per tre anni con il suo maestro, entrando in quel luogo di perdizione conosciuto come New York. L’oasi e New York, infatti, occupano lo stesso posto nello spazio, ma si trovano in due dimensioni diverse. Il viaggio deve svolgersi nella dimensione di New York, perché nell’altra lo spostamento fisico non ha nessun senso, esattamente come qui non ha senso lo spostamento spirituale.
L’uomo compare nel Bronx alle ore 23. Ha indosso una tunica greca e porta per bagaglio due lingotti d’oro legati fra loro e messi a tracolla. Come prevedibile, due tipici abitanti del luogo lo notano. Gli si avvicinano.
— Guarda, Little Joe. È arrivato Gigerone!
— Si dice Cicerone — fa l’uomo.
— Oh, scusa, amico — gli dice Little Joe — ma il caro vecchio Sammy non ha studiato molto, ultimamente.
Sammy è un nero di proporzioni immani, totalmente glabro e con un coltello a serramanico appeso ad ogni passante dei blue jeans sbrindellati.
— Già, forse tu mi puoi dare ripetizioni, tesoro! Oppure, più semplicemente, dammi il tuo bel collaruccio!
— Sì, ci possono interessare quei due gingilli che ti pendono dal collo! — replica Little Joe, sempre nero, ma magro, e con l’impugnatura di una Magnum che fa bella vista al di sopra della sua cintura.
— Mi dispiace, ma questi mi servono. Se non sbaglio, in questa dimensione spazio–temporale usate l’oro come mezzo di scambio.
— Ah, ah, ah! Come cazzo parli amico?! Sei divertente, ma ora dammi quei lingotti oppure io e Sammy potremmo incazzarci sul serio.
Little Joe tira fuori il pistolone, mentre Sammy ha già un coltello per mano.
— Be’, ragazzi, se la mettete in questo modo...
L’uomo afferra con uno scatto le braccia di Sammy e gliele stacca entrambe senza molte difficoltà. Little Joe, urlando di spavento, svuota il caricatore contro l’uomo, ma le pallottole rimbalzano sulla sua pelle come se questa fosse fatta di metallo. Nel frattempo l’uomo infila un dito nel cranio di Sammy fra le orbite e Sammy esplode come un palloncino. Poi si volta verso Little Joe, che ancora urla e preme il grilletto della pistola ormai scarica, gli prende il collo fra le mani e stringe con forza. Il collo del nero collassa su se stesso e la testa schizza violentemente verso l’alto, accompagnata da un fiotto di sangue. Poi il corpo decapitato di Little Joe si accascia al suolo. L’uomo, che dopo tutto questo non è nemmeno sporco di sangue, riprende impassibile a camminare.
 

Salve! Vi ricordate di me? Sono Tommy! Tommy Walker. A proposito, ci avete fatto caso? Il mio nome: è quello del protagonista di "Tommy", degli Who. No, non è uno pseudonimo, mi chiamo proprio così: Thomas P. Walker.
Oggi sono davvero felice, sapete? McGulligan ci ha detto che ci farà fare un concerto di prova! Se il pubblico gradisce la nostra musica, avremo un contratto biennale con la sua casa discografica. Solo che il concerto è stasera: è un festival della musica, avete presente? Quelli dove, nell’arco di qualche ora, suonano una decina di gruppi di vari generi musicali. Noi sostituiremo l’ultimo gruppo in programma, i Dragons, una band cinese che fa rock’n’roll anni ‘50, e a poche ore dal concerto si trova ancora a Pechino (dall’altra parte del mondo! A 20.000 chilometri di distanza!). Buon per noi.
Stasera abbiamo intenzione di fare alcuni pezzi nostri, come "Rip me, baby" oppure "Titanic was a gas", alternandoli con alcune cover, come "My generation" degli Who, "Sympathy for the Devil" dei mitici Stones e, per concludere il concerto in bellezza, "Anarchy in the UK" dei Pistols. Sarà una bella serata, ragazzi. Vi aspetto tutti!
 

Dove... Dove siamo? È buio, qui. Ecco, adesso i nostri occhi si stanno abituando. Non sentite anche voi una sensazione piacevole al basso ventre? Ma... che è questa roba? Un paio di mutandine femminili? Così, sospese nel vuoto davanti ai nostri occhi? No, no, sono piene! Possiamo sentire l’odore di biancheria pulita che emanano e l’odore di eccitazione che emana il loro contenuto. La sensazione lì in basso è sempre più forte... siamo capitati davvero in un bel posto, gente!
La ragazza si gira verso di noi... ci accorgiamo con immenso piacere che non ha altri indumenti indosso e rivela delle "doti" eccezionali. Si sfila le mutandine e si siede su di noi, all’altezza del baricentro, provocando un vertiginoso aumento della nostra adrenalina, nonché del piacere suddetto. Poi appoggia le sue generose forme pettorali sul nostro viso: le sentite? Che pelle vellutata! E non sono nemmeno siliconate (cosa rara di questi tempi). La ragazza comincia a muoversi freneticamente, e noi accompagniamo il suo movimento, persi in un vortice di estasi.
Stiamo per arrivare al punto cruciale, quando qualcuno sfonda la porta con un calcio. La ragazza strilla. Il tempo si ferma un attimo per consentirci di osservare la scena. La ragazza è immobile, con le mani incrociate a coprire il prosperoso seno e la bocca rossa, che tanto piacere ci aveva donato poco fa, spalancata in un urlo di paura. Il nuovo venuto è fermo sulla porta, ha indosso una uniforme militare e imbraccia un grosso fucile... ma... lo avete riconosciuto? È Bob... ma non era su Arturo ad ammazzare gli alieni? E non indossava una strana armatura? E dov’è finito Dwarf? Che sia quel modellino del mostro di "Alien" a rotelle che si porta dietro legato con uno spago?
Il tempo riprende a scorrere all’improvviso, e Bob grida:
— Fottuti alieni! Vi stavate riproducendo, eh? Ora vi faccio vedere io!
Spara un colpo col fucile, colpendo la ragazza in piena fronte. Dal foro del proiettile esce uno spruzzo di sangue che ci bagna la faccia, caldo e odoroso. La ragazza muore all’istante, mentre noi la stiamo ancora penetrando. La sensazione di piacere è ora immensa. Mentre beviamo il liquido rosso che sgorga copioso dal cranio della ragazza, veniamo. Bob mira alla nostra testa e fa fuoco.

La serata è magnifica! Ci saranno almeno centomila persone lì fuori! Fra poco sarà il nostro turno... no, è già arrivato! I Bleeding Zombies hanno finito la loro esibizione: tocca a noi! I ragazzi della band sono nervosi, anche se si sono fatti tutti una pillola ricostituente di anfetamina poco fa. È l’occasione della nostra vita. Lo speaker sta facendo l’annuncio: ascoltate!
— Amici, siamo arrivati all’ultimo gruppo! Purtroppo i Dragons non sono riusciti ad arrivare in tempo per il concerto, e così vi proponiamo un nuovo complesso: gli Splatters! Sono alla loro prima apparizione pubblica, ma vi assicuro che hanno la grinta e la sicurezza di una band affermata. Facciamo loro un bell’applauso!
Salgo i gradini del palco con le ginocchia tremanti, e quando sono in cima vedo la grande marea umana di fronte a me, che mi acclama a gran voce. In questo momento, ragazzi, tutta la paura mi passa di colpo, e mi sento il padrone dell’universo. Sento che potrei fare qualunque cosa, sento che Dio stesso non potrebbe fermarmi. Prendo la mia chitarra elettrica, regolo l’altezza del microfono e comincio a contare:
— One, two, three, four!
E parto con il primo pezzo: "Summertime Blues", come la facevano gli Who.
 

Tommy Walker fissa la folla davanti a lui. La sua mano destra si muove lentamente verso l’alto, per poi ricadere con violenza per 9 volte sulle 12 corde della Rickenbacker. Da qualche parte tra la folla noi stiamo azionando una sega a motore, e la stiamo avvicinando al collo di una bionda. Un ragazzo di nome Bob, totalmente pazzo, decide, nascosto da una colonna, che il momento giusto è arrivato e brandisce due Uzi, uno per ogni mano. Un guerriero, di cui non conosciamo il nome, raccoglie le proprie forze per portare a termine la sua missione.
La catena della nostra motosega raggiunge finalmente il collo della bionda (non aspettavate altro, vero?), sollevando schizzi di sangue in grande abbondanza mentre la sega penetra nella sua carne sempre di più. La gente comincia a capire cosa sta succedendo e scappa via, ma l’affollamento è tale che impedisce loro di fuggire in modo efficace: così riusciamo facilmente a segare via un bel po’ di arti e teste.
Nel frattempo Bob è uscito allo scoperto urlando "Banzaaai!" e sparando raffiche con entrambi i mitra. Le pallottole colpiscono gli sventurati spettatori del concerto, provocando sui loro corpi delle serie di piccole esplosioni di sangue.
Simultaneamente il guerriero ha iniziato la sua opera di distruzione facendo esplodere le teste dei suoi immediati vicini. Poi spezza in due il tronco di un altro con un calcio e frantuma la spina dorsale di una ragazza toccandole la base del collo con un dito.
Gli Splatters, visto il casino, se la danno a gambe, ma Tommy resta imperterrito a suonare la sua chitarra e a cantare "I wanna be anarchyyyy!".
La gente tenta di fuggire verso le uscite, ma sono tutte bloccate, e così si ammassa in pochi punti facilitando le cose ai carnefici.
Noi aggrediamo un gruppo alle spalle agitando con foga la motosega e ridendo come pazzi. Pezzi di corpo umano e fiumi di sangue vengono sbattuti sulla nostra faccia, aumentando la nostra eccitazione. Come tutti i dispensatori di morte che si rispettino, troviamo piacere nel sapore del sangue.
Bob ha esaurito le munizioni dei mitra ed è passato ad un fucile da caccia al rinoceronte con proiettili esplosivi, che mandano in pezzi tutto ciò che toccano, con abbondante spargimento di viscere.
Il guerriero sferra colpi a destra e a manca. La sua particolare tecnica di lotta provoca effetti fantasiosi in coloro che vengono toccati. Alcuni esplodono senza lasciare traccia; altri impazziscono e danno testate contro il muro fino a che il cranio non si frantuma e lascia scoperto il cervello, e neanche allora si fermano; altri ancora vomitano le proprie interiora e vivono per pochi tremendi secondi osservando i loro cuori che smettono di battere.
Tommy continua il suo assolo di chitarra. Sta sbavando abbondantemente e probabilmente ha avuto un orgasmo. Gli altri della band sono già caduti sotto i colpi del fucile di Bob.
Quest’ultimo, nel frattempo, è passato alle granate. Non c’è scampo per nessuno: quando le granate esplodono sollevano vere e proprie ondate di carne umana.
Noi, così come il guerriero, stiamo terminando la nostra opera, inseguendo gli ultimi sopravvissuti. Bob, invece, lancia granate in tutte le direzioni senza alcun criterio, in preda all’esaltazione.
Tommy emula Pete Townshend e conficca il manico della chitarra nell’amplificatore, ma prende una scossa tremenda. Si contorce per qualche secondo e cade a terra fulminato.
A Bob cade di mano una granata innescata, che sparisce sotto la massa di resti umani. Esplode prima che lui la ritrovi, spargendo i suoi resti su quelli delle sue vittime.
Il guerriero, terminata la sua missione, caccia fuori un urlo spaventoso, si infila l’indice nella fronte e implode, senza lasciare tracce.
Nell’arena siamo rimasti solo noi, circondati da più di 6000 tonnellate di resti umani, per lo più maciullati. Possiamo sentire l’odore del sangue penetrare nelle nostre narici. Il terreno è scivoloso, perché ricoperto di sangue. Saliamo sul palco, dove sono i resti bruciacchiati di uno che era un musicista. Osserviamo estasiati la bellezza del paesaggio che è di fronte a noi: una composizione di corpi umani monocromaticamente rossa. La troviamo sensuale e disgustosa allo stesso tempo. Una festa di sangue, un sacrificio di massa offerto alla divinità della situazione: un chitarrista, morto nel momento di massima esaltazione, ucciso dallo strumento a cui aveva dato la vita.
Nell’arena tutto tace, c’è un silenzio di tomba. Si ode solo un suono, acuto e penetrante: proviene dall’amplificatore in cui è conficcata la chitarra di Tommy. Lo osserviamo da vicino: è di una marca che non conosciamo: Azathoth. Vediamo la nostra immagine riflessa sulla vernice metallica dell’amplificatore. Indovinate un po’: abbiamo gli occhi verdi!
 
 
 
 
 
 
 

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