CALLEN AL POETA

Cuántos kilómetros más

tendré que recorrer

para empezar a querer

al poeta dentro mío.

En qué punto de mi vida

Fue que perdí la ruta,

Si cuando subí a ésa puta

No creí alejarme tanto.

Qué fue de mi religión.

Aunque el agua va al río,

Mis pecados son míos

Y creía que se perdonaban.

Por eso me cansé:

Quemen a la bruja,

Callen al poeta,

Rían del mendigo.

Si me tengo que ir, que me lleven.

Pero carajo, yo así no sigo.

A ELLOS...

A ellos les escribo,

Pues en ellos estoy pensando.

A ellos que nunca se han ido.

Aquellos que me mantuvieron vivo.

A ellos que atajaron mis llantos,

Y atajaron mi alegría.

A ellos que escucharon mis sueños,

Y leyeron mi poesía.

A ellos, que les debo tanto

Porque entendieron mi locura

Y no dejaron que yo caiga

Al pozo de esta vida dura.

A ellos que apagaban el fuego,

Cuando un amor se iba.

A ellos que gritaron conmigo

Cuando ese amor volvía.

A ellos, que conocen mi camino

Y conmigo lo han recorrido.

A ellos, que nunca les dije

Cuánto los he querido,

Y que han sido la familia

Que Dios me dejó elegir.

El entierro de la fe 

Jesús podría estar entre nosotros,

Haber pasado justo frente nuestro

Y, nosotros quizás, lo hayamos ignorado.

Jesús podría ser un vagabundo,

O quizás un mago callejero

Al que la limosna le has negado.

Jesús podría ser quien odias,

O quizás no te hayas dado cuenta

Que es quien debajo tuyo ha gritado.

Una rima había tapado tus ojos,

Y mientras arruinabas tu vida;

Jesús pasó llorando a tu lado

En un mundo en el que nada sorprendería,

Jesús podría nacer,

Conocer vicios y morir

Mientras quizás,

confundan sus milagros con poesía.

Sabes bien que aquella mañana

Mientras lavabas tus manos

Era él quien tu habías matado.

Sabes bien que sin saber por qué

Mientras regalabas tus sueños

Faltaste al entierro de tu fe.