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Jorge Olave |
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Yo Acuso |
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Yo acuso a Dios |
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por mal trato de obras |
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a sus criaturas |
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a saber: |
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Por echarles el avion abajo lleno |
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de niños y ancianos |
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Por aguarles la fiesta |
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Por orinar tupido y parejo |
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con diluvios y tsunamis |
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justo en horas de cosecha |
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Por exigir el diezmo |
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aun en momentos de crisis |
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Por abandonar a su hijo |
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y ni siquiera mandar una vela |
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Por escribir la Biblia |
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y no dar la cara |
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¿acaso le teme a la critica? |
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Yo acuso a Dios |
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por notable abandono |
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de sus deberes |
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a saber: |
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Por no rendirles cuentas a nadie |
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Por dar la misera vida |
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y quitarla luego a su antojo |
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Por no bajar casi nunca a terreno |
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y cuando se digna en bajar |
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se aprovecha de nueras mujeres |
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con tanta falla gueona |
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Por hacer la maquina humana |
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Por ser tan poco hombrecito |
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pa sus cosas carnales |
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Por meter la nariz |
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en todas partes |
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Por darselas de Perfecto |
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Por creerse un Sabelotodo |
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Porque tus ejemplos |
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ya no son dignos de imitacion |
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Porque tus deseos |
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ya no son ordenes para mi Pueblo |
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Porque tus mandamientos |
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los mandamos a la punta del cerro. |
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Por todo esto |
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y por lo otro |
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y por lo que aun tengo |
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en el tintero |
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yo acuso a Dios |
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y me atengo a las consecuencias |
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¡He dicho! |
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Monologo del Bastardo |
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Si los hijos son de quien se parecen |
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yo seria hijo de agun feo demonio |
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y de una santa |
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que antes de ser santa |
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se tiro a monja |
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solo por ser muy fea... |
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Pero los hijos no son de quien se parecen. |
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Si me dijeran que soy hijo |
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de la Madre de Todos los Vicios |
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yo estaria muy satisfecho |
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con mi cara de hereje... |
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Pero los hijos no son de quien se parecen. |
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Tal vez soy hijo de la violencia |
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El unico hijo que ella tuvo |
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antes de esterilizarse... |
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Pero, por mucha sangre |
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que tengas en el ojo Santanas |
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los hijos no son de quien se parecen |
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Mas pareces ser |
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el hijo de la tonta Casualidad |
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el vil engendro que nacio |
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en el lugar y en el momento |
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mas inoportuno |
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cuando decir VIDA |
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estaba de sobra... |
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Pero, por ultima vez te lo digo: |
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LOS-HI-JOS-NO-SON-DE-QUIEN-SE-PA-RE-CEN |
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Ni la calle te vio nacer |
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Ni la calle que te amamanto |
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Ni la calle que te hizo hombre |
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es tu madre |
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Ella es solo tu madre adoptiva |
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y jamas te va a decir |
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a traves de que sangriducto |
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habras nacido. |
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¿Como saber entonces |
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de quien cresta son los hijos |
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si, por lo visto, no hay guardia |
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y la puerta se abre a cualquiera? |
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Dejo abierta la palabra... |
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