Celedonio Flores

El "Negro" Flores

Tenia seguramente, una lejana ascendencia morena, ya empalidecida por generaciones blancas, intercaladas para el logro de la evolución filogénica. Ojos verdes, vivos y socarrones, que espiaban desde un rostro ancho y achatado, tal vez a fuerza de directos, en su juventud había sido boxeador. Era un hombre tímido, silencioso, que veía pasar la vida, ya madura en años, desde una circunspecta actitud contemplativa.

Tenia dos admiraciones confesadas: una por Evaristo Carriego, a quien trataba de emular en sus versos mas íntimos, los caseros y en los sonetos con que se regalaba a sus amigos. La otra por el "Malevo Muñoz", "Carlos de la Púa",su camarada dilecto, con quien - invariablemente - almorzaba una vez por semana en la casa de Don Antonio Di Liello, para actualizar recuerdos de la vieja "Critica" de don Natalio Botana, y prenderse en verdaderos torneos de lunfardo, frente a la admiración de los pocos contertulios.

El Negro Flores era un sentimental disfrazado de indiferente. Muerto Gardel se encontró sin el respaldo artístico y casi paternal de quien lo había descubierto. Tenia una debilidad, el buen vestir. La pinta Gardeliana, la del hombre que esta solo y espera, en Corrientes y Esmeralda; la que una vez, cuando tenia 18 años, se hizo verso para un concurso de Ultima Hora, y le abriera las puertas de su lírica y definitiva profesión.

 

Yo recuerdo. No tenias ni trapitos que ponerte

Hoy usas ajuar de seda, con rositas rococó

Me revienta tu parada, pagaría por no verte,

que hasta de nombre has cambiado

como has cambiado de suerte

ya no sos mi Margarita, Ahora te llaman Margot

 

Se llamaba por la pinta. Era solo un poemita de la orilla, y su autor un adolescente desconocido, Carlos Gardel intuyo la pagina cantada y el suceso, para hacer de el su caballito de batalla, junto a su par Mano a Mano. Con Margot, había nacido una nueva métrica para el tango, había nacido un vate popular inolvidable.

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EL BULIN DE LA CALLE AYACUCHO 1925

Celedonio Flores

El bulín de la calle Ayacucho, que en mis tiempos de rana alquilaba, el bulín que la barra buscaba pa caer por la noche a timbear, el bulín donde tantos muchachos, en su racha de vida fulera, encontraron marroco y catrera rechiflado, parece llorar. El primus no me fallaba con su carga de aguardiente y habiendo agua caliente el mate era allí señor. No faltaba la guitarra bien encordada y lustrosa ni el bacán de voz gangosa con berretín de cantor. El bulín de la calle Ayacucho ha quedado mistongo y fulero: ya no se oye el cantor milonguero, engrupido, su musa entonar. Y en el primus no bulle la pava que a la barra contenta reunía y el bacán de la rante alegría está seco de tanto llorar.

Cada cosa era un recuerdo que la vida me amargaba: por eso me la pasaba fulero, rante y tristón. Los muchachos se cortaron al verme tan afligido y yo me quedé en el nido empollando mi aflicción. Cotorrito mistongo, tirado en el fondo de aquel conventillo, sin alfombras, sin lujo y sin brillo, ¡cuántos días felices pasé, al calor del querer de una piba que fue mía, mimosa y sincera... ¡Y una noche de invierno, fulera, hasta el cielo de un vuelo se fue!

Homero Manzi

 

Homero Manzi, El Gordo Homero, Tenia cultura universitaria, truncado por unos de sus arrebatos de rebeldía juvenil, que también lo colocaron en tribunas políticas. Su contacto con Gardel le llega un poco tarde. Era un muchacho de barrio, aunque nacido en Añatuya,  Santiago del Estero. De aquel barrio "sur" al que cantara más tarde con Aníbal Troilo, evocando la topografía sentimental del Parque de los Patricios, tantas veces correteado desde su vieja casona en la calle Garay, cabecilla indiscutible de la pequeña gavilla de pibes vecinales.  Homero Manzi (Ya no es Homero N. Manzioni), se proyecta con una velocidad de predestinado. tiene un talento universal, ecléctico, de raíces profundamente populares, acerca una palabra nueva, un modo de decir, directa, tocante ternura ciudadana.

Pero todo le es poco: el teatro, el cine, la dirección gremial, la poesía, el cuento, el ensayo.... Y mas que nada el tango. Coincide su aparición con la de Discépolo, en ámbitos distintos y pulsadores de cuerdas diferentes.

En Homero existe una nostalgia hecha de poesía pura. Es un evocador de sus esquinas, paisajes reales de su existencia, con terraplenes a lo lejos, y casitas que todavía encierran a las muchachas pálidas que esperan en los atardeceres. La esquina del herrero, es cosa cierta. "San Juan y Boedo Antiguo", viven en su añoranza. Guarda a un niño tristón, tras de la barba que se ha hecho crecer disimulando un rostro bonachón de adolescente. El quiere envejecerse, aparecer con temprana seriedad de patriarca.

Y si la travesura inopinada es su lugar común, porque el niño esta en el, Homero es una gran tristeza de hombre, porque ha previsto el lacerante final que lo escamotea un día de las cosas, pese a su tremendo, heroico deseo de vivir un poco más......

Hubiera querido ser amigo de Gardel. Su monumental figura lo fascina, y cada vez que escribe, seguramente el fantasma de Carlos preside, como un oráculo, todas sus esperanzas.

Y se acerca a Razzano y lo hurga en lo hondo. Vive en la anécdota renovada siempre, la aventura genial del hombre inolvidado, y se realiza entero, consagrado con otros pocos nombres - seguro que Discépolo - , la etapa fundamental de la poética tanguera.

Ya Homero Manzi, con la sagacidad de su talento, habia hallado en Dario - en Rubén nada menos..- el precursor del tango con anécdotas, recordando en las ruedas inquietas del viejo café Apolo, los versos del soneto de Margarita.

 

Enrique S. Discépolo

Discepolin   Pequeñito, nervioso, desparramando ingenio. Todo es velocidad en el, velocidad mental, apabullante. Inventa a cada instante una frase que los demás recogen, pero no pueden hacer propia, por que es discepoliana.  Cuando ingresa en el mundo de la canción porteña, lo hace con una especie de exabrupto poético - musical. Una manera nueva, reflexiva, grotesca, de extraña contextura. "Esta noche me emborracho" nos pega en el ojo con una nueva dimensión, que empieza con el titulo al que ya nos hemos acostumbrado, pero que en 1927, parecía un despropósito. Y luego una serie de éxitos interminables; "Chorra", "Que vachaché", "Yira-Yira", "Confesión", "Soy un arlequín", "Victoria", "Cambalache", que trasciendo los limites del país copando el mundo de habla castellana. Cual es el secreto de Discepolo?. Hay un programa filosófico en cada una de sus canciones. Son pequeños cuadros de una humanidad grotesca. El es un pajarito ciudadano piando en las ramas  sin hojas de un árbol otoñal. Su lenguaje es distinto a todo lo conocido. Así componía, dolorosamente, pacientemente sus canciones, elaboradas con pasión meticulosa, podrían aparecer espontáneas, pero eran el producto de una ordenada y sabia responsabilidad de la misión que cumplían y del prestigio que su solo nombre les conferían. Carlos Gardel canto a Discepolo, con la percepción justa del fenómeno Discepolo. Discepolo como Manzi, fue polifacético universal, actor, gremialista, director de cine, dramaturgo, llenando un capitulo extenso del cancionero porteño. Y Discepolo esta instalado, por fatalidad, en el Tiempo-Gardel, con su empírica sabiduría musical - profundamente popular -, hasta el momento de su mutis, detrás de una pirueta inconclusa, con un saludo y una sonrisa triste a pesar de los que quisieron ser hostiles e ingratos en el final.

CAMBALACHE 1934

Que el mundo fue y será una porquería ya lo sé... (¡En el quinientos seis y en el dos mil también!). Que siempre ha habido chorros, maquiavelos y estafaos, contentos y amargaos, valores y dublé... Pero que el siglo veinte es un despliegue de maldá insolente, ya no hay quien lo niegue. Vivimos revolcaos en un merengue y en un mismo lodo todos manoseaos... ¡Hoy resulta que es lo mismo ser derecho que traidor!... ¡Ignorante, sabio o chorro, generoso o estafador! ¡Todo es igual! ¡Nada es mejor! ¡Lo mismo un burro que un gran profesor! No hay aplazaos ni escalafón, los inmorales nos han igualao. Si uno vive en la impostura y otro roba en su ambición, ¡da lo mismo que sea cura, colchonero, rey de bastos, caradura o polizón!...

¡Qué falta de respeto, qué atropello a la razón! ¡Cualquiera es un señor! ¡Cualquiera es un ladrón! Mezclao con Stavisky va Don Bosco y "La Mignón", Don Chicho y Napoleón, Carnera y San Martín... Igual que en la vidriera irrespetuosa de los cambalaches se ha mezclao la vida, y herida por un sable sin remaches ves llorar la Biblia contra un calefón... ¡Siglo veinte, cambalache problemático y febril!... El que no llora no mama y el que no afana es un gil! ¡Dale nomás! ¡Dale que va! ¡Que allá en el horno nos vamo a encontrar! ¡No pienses más, sentate a un lao, que a nadie importa si naciste honrao! Es lo mismo el que labura noche y día como un buey, que el que vive de los otros, que el que mata, que el que cura o está fuera de la ley..