A Procura da Poesia

                            Carlos Drummond de Andrade
                                Não faças versos sobre acontecimentos.
                               Não há criação nem morte perante a poesia
                                  Diante dela, a vida é um sol estático
                                      não aquece nem ilumina
                       As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.
 
                                   Não faças poesia com o corpo,
                    esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.
                          Tua gota de bile, tua careta de gozo ou de dor no escuro.
                                          são indiferentes
                                   Nem me reveles teus sentimentos,
                          que se prevalecem do equívoco e tentam a longa viagem.
                             O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.
 
                                Não cantes tua cidade, deixa-a em paz.
                      O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo ds casas.
 
                Não é música ouvida de passagem: rumor do mar nas ruas junto à linha de espuma
                                      O canto não é a natureza
                                    nem os homens em sociedade.
                         Para ele, chuve e noite, fadiga e esperança nada significam
 
                                 A poesia (não tires poesia das coisas)
                                        elide sujeito e objeto
 
                                    Não dramatizes, não invoques,
                               não indagues. Não percas tempo em mentir
                                         Não te aborreças
                               Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,
                          vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de família.
                            desaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.
 
                                        Não recomponhas
                                  tua sepultada e merencória infância
                                    Não osciles entre o espelho e a
                                       memória em dissipação
                                   Que se dissipou, não era poesia
                                    Que se partiu, cristal não era.
 
                               Penetra surdamente no reino das palavras.
                              Lá estão os poemas que esperam ser escritos.
                                Estão paralisados, mas não há desespero
                                 há calma e frescura ma superfície intata
                              Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário.
                             Convive com teus poemas, antes de escrevê-los.
                           Tem paciência, se obscuros. Calma, se te provocam.
                                Espera que cada um se realize e consuma
                                      com seu poder de palavra
                                       e seu poder de silêncio
 
                             Não forces o poema a desprender-se do limbo.
                              Não colhas no chão o poema que se perdeu.
                                   Não adules o poema. Aceita-o.
                          como ele aceitará sua forma definitiva e concentrada no
                                            espaço.
 
                               Chega mais parto e contempla as palavras
                                            cada uma
                                tem mil faces secretas sob a face neutra
                                e te pergunta, sem interesse pela resposta
                                   pobre ou terrível, que lhe deres:
                                        Touxeste a chave?
 
                                            Repara:
                                    ermas de melodia e conceito,
                                 elas se refugiaram na noite, as palavras.
                                 Ainda úmida e impregnadas de sono,
                            rolam num rio difícil e se transformam em desprezo.
 
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