POEMAS, COMENTARIOS, ETC.
hbollini33@hotmail.com

 

A la basse de Viole

Donde hubo muerte serena
donde se han cerrado puertas del más pesado roble,
donde los papeles duermen cifras secretas
y los cerrojos íntimos del alma
el rumor del banquete ha de ser otro.

Te tañerán los que paladean el vino
de la copa rubí que se resguarda para la Cruzada;
los que alguna vez dejaron que la vid
crezca pero añoran su cubil
del regreso invernal

Lamento, alegría contenida, cofre de la Edad Dorada.
Tu sonido es declamación, susurro.
Y Abadía para el alma en el naufragio.

HBollini. París,1999

 

A un Consort de Jenkins

Los que llegan al paraje pierden toda memoria,

todo paso transitorio hasta el presente.
Seis cuerdas de sosiego,seis maderas benditas
que recobran sombras, más cerca de la añoranza
del Orbe de Infancia y Hierba y Luz íntima
que de cualquier plegaria en el Abismo.

Cierto traje negro, cierto vino robusto,
ciertas jóvenes de irrecobrable movimiento de manos
y los tapices con escenas pastoriles y los manjares inverosímiles
en un escenario de casta lujuria.
Thus ,in discourse, the lovers whiled away
the night that waned and waned and brought no day.

Para recobrar esos parajes sin tiempo
no acudas a la Rebelión, ni al estanque de aguas imposibles.
Busca mi Posada o mi columpio-camposanto.
Es refugio de doncellas: remontan tu esfera de aire
como una chispa de Heráclito.