Когда-то я был смел. Я писал. И писал кипятком от того, как у меня хорошо получается. Тогда я еще не читал. Ничего. Кроме соцреализма. Он мне не нравился. Мне нравился я. Потом появились Ахматова, Гумилев, Пастернак, Хармс, Аксенов, Конецкий, Лимонов, Галич, Войнович, К.Кизи, Р.Бах, Эразм Роттердамский, Бердяев, Соловьев и Розанов. И тогда я погиб. Я увидел, что я хил и слаб, что голос мой, на фоне Песни Сокола о Малой Земле казавшийся мне сардоническим грохотом мира, оказался неслышим среди среди пения священных труб органа мироздания. И пошел я на некий орган. Я замолчал. А теперь написал эпитафию на эту гробницу, где собраны бренные останки моих "произведений", сложенные в укромном уголке Подлунного Храма.

Ну-ка ну-ка...а может....Надоело