Esa rara ilusión de volverse a tocar A Pesar de la angustia y del tiempo, Los volvió a recorrer con perfume de mar Y un aroma a ramitos de incienso, Pedro puso a sonar aquel disco de brel, Juan cerró las pequeńas ventanas, Recordaron su ayer, recordaron la miel Y hasta el alba se dieron sus almas... Pajarillos... de colores... en los campos que guarda el seńor. Pedro inventa una fe, casi en fuga de amor, Hace tanto que vive a su lado. Sabe bien que se van, saben bien que vendrán Almanaques con días prestados Juan prefiere morir aferrado a su piel Y le lava los pies desolado, Porque es duro saber que no hay nada que hacer Y hay un mundo mirando a otro lado... Pajarillos... de colore... en los campos que guarda el seńor. Cuando salen los dos baja un ángel del sol Y el invierno se vuelve verano, Son dos hombres que van moribundos de amor A sońar, por los que no sońamos, Que el que muere de amor hace al mundo mejor Y hay millones muriendo y amando... pajarillos... de colores... en los campos que guarda el seńor. |
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