Story

Thomas Moore (1779–1852)

Believe Me, If All Those Endearing Young Charms

Believe me, if all those endearing young charms,
   Which I gaze on so fondly today,
Were to change by tomorrow, and fleet in my arms,
   Like fairy-gifts fading away,
Thou wouldst still be adored, as this moment thou art,
   Let thy loveliness fade as it will,
And around the dear ruin each wish of my heart
   Would entwine itself verdantly still.

It is not while beauty and youth are thine own,
   And thy cheeks unprofaned by a tear
That the fervor and faith of a soul can be known,
   To which time will but make thee more dear;
No, the heart that has truly loved never forgets,
   But as truly loves on to the close,
As the sunflower turns on her god, when he sets,
   The same look which she turned when he rose.
 

Anne Finch, Countess of Winchilsea (1661–1720)

A Nocturnal Reverie

In such a night, when every louder wind
Is to its distant cavern safe confined;
And only gentle Zephyr fans his wings,
And lonely Philomel, still waking, sings;
Or from some tree, famed for the owl's delight,
She, hollowing clear, directs the wand'rer right:
In such a night, when passing clouds give place,
Or thinly veil the heav'ns' mysterious face;
When in some river, overhung with green,
The waving moon and trembling leaves are seen;
When freshened grass now bears itself upright,
And makes cool banks to pleasing rest invite,
Whence springs the woodbind, and the bramble-rose,
And where the sleepy cowslip sheltered grows;
Whilst now a paler hue the foxglove takes,
Yet checkers still with red the dusky brakes
When scattered glow-worms, but in twilight fine,
Shew trivial beauties watch their hour to shine;
Whilst Salisb'ry stands the test of every light,
In perfect charms, and perfect virtue bright:
When odors, which declined repelling day,
Through temp'rate air uninterrupted stray;
When darkened groves their softest shadows wear,
And falling waters we distinctly hear;
When through the gloom more venerable shows
Some ancient fabric, awful in repose,
While sunburnt hills their swarthy looks conceal,
And swelling haycocks thicken up the vale:
When the loosed horse now, as his pasture leads,
Comes slowly grazing through th' adjoining meads,
Whose stealing pace, and lengthened shade we fear,
Till torn-up forage in his teeth we hear:
When nibbling sheep at large pursue their food,
And unmolested kine rechew the cud;
When curlews cry beneath the village walls,
And to her straggling brood the partridge calls;
Their shortlived jubilee the creatures keep,
Which but endures, whilst tyrant man does sleep;
When a sedate content the spirit feels,
And no fierce light disturbs, whilst it reveals;
But silent musings urge the mind to seek
Something, too high for syllables to speak;
Till the free soul to a composedness charmed,
Finding the elements of rage disarmed,
O'er all below a solemn quiet grown,
Joys in th' inferior world, and thinks it like her own:
In such a night let me abroad remain,
Till morning breaks, and all's confused again;
Our cares, our toils, our clamors are renewed,
Or pleasures, seldom reached, again pursued.
 

Queen Elizabeth I (1533–1603)

[The doubt of future foes exiles my present joy]

The doubt of future foes exiles my present joy,
And wit me warns to shun such snares as threaten mine annoy;
For falsehood now doth flow, and subjects' faith doth ebb,
Which should not be if reason ruled or wisdom weaved the web.
But clouds of joys untried do cloak aspiring minds,
Which turn to rain of late repent by changed course of winds.
The top of hope supposed the root upreared shall be,
And fruitless all their grafted guile, as shortly ye shall see.
The dazzled eyes with pride, which great ambition blinds,
Shall be unsealed by worthy wights whose foresight falsehood finds.
The daughter of debate that discord aye doth sow
Shall reap no gain where former rule still peace hath taught to know.
No foreign banished wight shall anchor in this port;
Our realm brooks not seditious sects, let them elsewhere resort.
My rusty sword through rest shall first his edge employ
To poll their tops that seek such change or gape for future joy.

John Greenleaf Whittier (1807–1892)

Burning Drift-Wood

Before my drift-wood fire I sit, 
And see, with every waif I burn, 
Old dreams and fancies coloring it, 
And folly's unlaid ghosts return. 

O ships of mine, whose swift keels cleft 
The enchanted sea on which they sailed, 
Are these poor fragments only left 
Of vain desires and hopes that failed? 

Did I not watch from them the light 
Of sunset on my towers in Spain, 
And see, far off, uploom in sight 
The Fortunate Isles I might not gain? 

Did sudden lift of fog reveal 
Arcadia's vales of song and spring, 
And did I pass, with grazing keel, 
The rocks whereon the sirens sing? 

Have I not drifted hard upon 
The unmapped regions lost to man, 
The cloud-pitched tents of Prester John, 
The palace domes of Kubla Khan? 

Did land winds blow from jasmine flowers, 
Where Youth the ageless Fountain fills? 
Did Love make sign from rose blown bowers, 
And gold from Eldorado's hills? 

Alas! the gallant ships, that sailed 
On blind Adventure's errand sent, 
Howe'er they laid their courses, failed 
To reach the haven of Content. 

And of my ventures, those alone 
Which Love had freighted, safely sped, 
Seeking a good beyond my own, 
By clear-eyed Duty piloted. 

O mariners, hoping still to meet 
The luck Arabian voyagers met, 
And find in Bagdad's moonlit street, 
Haroun al Raschid walking yet, 

Take with you, on your Sea of Dreams, 
The fair, fond fancies dear to youth. 
I turn from all that only seems, 
And seek the sober grounds of truth. 

What matter that it is not May, 
That birds have flown, and trees are bare, 
That darker grows the shortening day, 
And colder blows the wintry air! 

The wrecks of passion and desire, 
The castles I no more rebuild, 
May fitly feed my drift-wood fire, 
And warm the hands that age has chilled. 

Whatever perished with my ships, 
I only know the best remains; 
A song of praise is on my lips 
For losses which are now my gains. 

Heap high my hearth! No worth is lost; 
No wisdom with the folly dies. 
Burn on, poor shreds, your holocaust 
Shall be my evening sacrifice! 

Far more than all I dared to dream, 
Unsought before my door I see; 
On wings of fire and steeds of steam 
The world's great wonders come to me, 

And holier signs, unmarked before, 
Of Love to seek and Power to save,—
The righting of the wronged and poor, 
The man evolving from the slave; 

And life, no longer chance or fate, 
Safe in the gracious Fatherhood. 
I fold o'er-wearied hands and wait, 
In full assurance of the good. 

And well the waiting time must be, 
Though brief or long its granted days, 
If Faith and Hope and Charity 
Sit by my evening hearth-fire's blaze. 

And with them, friends whom Heaven has spared, 
Whose love my heart has comforted, 
And, sharing all my joys, has shared 
My tender memories of the dead,—

Dear souls who left us lonely here, 
Bound on their last, long voyage, to whom 
We, day by day, are drawing near, 
Where every bark has sailing room. 

I know the solemn monotone 
Of waters calling unto me; 
I know from whence the airs have blown 
That whisper of the Eternal Sea. 

As low my fires of drift-wood burn, 
I hear that sea's deep sounds increase, 
And, fair in sunset light, discern 
Its mirage-lifted Isles of Peace.
 

Leon Markowicz (1940– )

Birthday Song

The canary yellow envelope at mail call
aroused the other seminarians,
“What’s the occasion?”
“Ya got me,” I lied and peeked in at
two Mallards landing
on a Blessed Virgin blue
pond with a largemouth bass
leaping to greet them
under the swirling script
in the sky—
Happy Birthday
To A Wonderful Son—
the only reminder that
tomorrow, just another
day in the sem,
was my birthday,
the seventh since any celebration
with Mom and Sarah, my sister,
the seventh away from Winthrop Street
in Detroit, half a continent west,
my third birthday
with my new family
the Congregation of the Holy Ghost
whom I adopted with vows of
poverty, chastity, obedience
a family but
no gifts, not even a handkerchief,
no three-layer cake
lathered with angel-white icing,
lipstick-red roses,
first slice for the birthday boy,
no candles, family, friends to sing
Happy Birthday to You
 

Call Out

three quick rings
in Detroit
Hi Ma it’s your son

What’s the matter?
Are you OK? only
my fifth call home
in eleven years

I’m leaving the seminary,
said out loud for the first
time impossible to breathe
back in those fatal words
rehearsed for three weeks
afraid to break her heart
six months
from the altar of God
her only son offering Mass
just for her to pass through
the gates of heaven repay her
for all those years
she lugged bushel upon
bushel of other people’s wash
into her home bought
a mangle burned her right
hand ironing faster
and faster
to keep me out of Ford’s
River Rouge foundry

Did you lose your vocation?
Lose? like I lost those wool
gloves she sent me for Christmas?
lose as if I actually owned it?
lose forever never to find again?

I’m just not cut
out for this life
ain’t that the truth
nothing but the truth
certainly not
the whole truth
silence about the vote
cast by all the priests brothers
seminarians
in perpetual vows
three spare no’s
lined up behind the first
black ball
 

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