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SOLILOQUIANDO

Escribir. Dejar la poesía brotar sin insistir, sin ordenar los pensamientos, organizar el caos de las palabras sueltas. Tanto tiempo que no leo poemas...Por donde andan los viejos versos de juventud?...Oír un poema bien cantado, bien recitado...cuanto tiempo! Prosa en verso, verso en prosa, no importa! Salir, por gentileza, de esta mediocridad que me tiene (en la que estoy) atrapada. Ser humano normado, dentro de su propio pozo de lama...Por gentileza, salga!

No, así no! Líbrenme de formar parte de esa legión que se conformó simplemente con vivir. Quería , si, el talento de los que saben volar mas alto, usando como alas - palabras! Nada mas! Vuelan tan alto que provocan vértigo y rompen la barrera de la monotonía. Hacer del lenguaje, de la gramática, de los verbos, sustantivos, adjetivos, algo mas que contar una historia, o un acontecimiento, o una carta, hablar de cosas del cotidiano vivir . Mas allá que describir lo que no fue visto por nadie, porque no sucedió y nunca sucederá. La escrita como un escondrijo para huir y quedarse, protegido de los seres humanos, aquellos que traen consigo el contagio de la" normalidad" (líbrame, Señor ). Contaminan, contagian, exterminan y nos quedamos así un ejército de gente muda, o que habla, habla, habla, sin la menor importancia de lo que se dice.

Sin darnos cuenta, la palabra dejó de ser importante en la comunicación entre los hombres. Lo que dicen actualmente son apenas sonidos que se transformaron en códigos a los que responden como al comando de un computador. Escribir así, no ! Quería ser de nuevo un hada, como lo era antes de ser la mujer que soy. Regresar al limbo, como antes de ser un feto. "Ser amigo del rey ", como decía el poeta que vivió la tristeza de ser simplemente humano. Los poetas son seres frágiles, no soportan el pesado fardo de vivir la vida como seres humanos. No dominan el lenguaje de los que los rodean , porque son poetas. Y huyen del (de un ) mundo donde pasan las horas, hasta que un día la muerte los lleva de regreso al lugar de donde partieron, sin haber sido adiestrados para ser apenas hombres, entre los hombres, en la tierra de los hombres...los poetas, como los niños, son tan frágiles! Basta un soplo mas fuerte para que se dejen morir de dolencia, tristeza, o apenas cansancio de vivir. Por que son mucha poesía... no saben usar palabras sin sentido, ni convivir con sus contemporáneos que sonríen y lloran y hablan repitiendo escenas aprendidas (que le fueron enseñadas) mientras crecían.

Poetas!... quisiera ser!

Traducción de Maria Antonieta Magalhães Costa

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