Martí, un cristo tan grande quizás como el Cristo
que echó la simiente en el huerto de Getsemaní,
surgió de la Patria, como el Emmanuel israelita
surgió del tocón de Isaí.

Era su palabra cual raudo torrente que se desquiciara
por romper la roca de la esclavitud
que encadenaba a la Patria como a un Prometeo;
era su palabra como una catástrofe en la multitud;
un derrumbamiento loco de montañas
increpando abispos vírgenes de sol;
era la rugiente voz de las trompetas
que se desatara sobre Jericó;
era el milagroso ¡levántate y anda! dicho a las conciencias
para rescatarlas de la sumisión.

Y, Moisés del verbo, con la vara mágica de su rebeldía,
golpeaba en la peña de su corazón,
para dar de beber a las almas sedientas
del licor divino de la Rebelión.

Tuvo las hoscas visiones, los sueños terribles del mártir hebreo;
sintió que el dolor, como un áspid maldito,
clavaba los dientes en su corazón,
y, como una rúbrica de sus sacrificios,
soñó con la cumbre de la Redención.
Vislumbró el sendero que iba hacia el Calvario,
y, cargando en hombros él solo su cruz,
en la más gloriosa de las vías crucis, la llevó a Dos Ríos,
tal como hasta el Gólgota la llevó Jesús . . .
Y así como siete plabras, clavado en el leño,
balbuceó el Rabí,
¡quién sabe sí el nombre sagrado y glorioso de la Patria esclava
gritó siete veces soberbio, Martí!

Y hubo en su muerte una escena que mostró a la atónita pupila del mundo
la dualidad rara de un alma de cristo y otra de cóndor;
porque, brillando en su doble grandeza, y en una divina apoteosis,
voló hasta la Gloria con vuelo de cóndor: ¡la vista clavada en el sol!

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