Escritores Malditos: Paul Verlaine "LAS CONCHAS"

LAS CONCHAS

        Cada concha incrustada
        En la gruta donde nos amamos,
        Tiene su particularidad.

        Una tiene la púrpura de nuestras almas,
        Hurtada a la sangre de nuestros corazones,
        Cuando yo ardo y tú te inflamas;

        Esa otra simula tus languideces
        Y tu palidez cuando, cansada,
        Me reprochas mis ojos burlones;

        Esa de ahí imita la gracia
        De tu oreja, y aquella otra
        Tu rosada nuca, corta y gruesa;

        Pero una, entre todas, es la que me turba.