COSECHA INTERIOR
LOS POEMAS DE GUSS
ESCRITOS:
NO QUIERO
CONFESAR...(110)
No quiero confesar el sortilegio
que me sirve de exorcismo,
sólo deseo
beber
del alcohol que bebía Bukowski
embriagarme de pasión
hasta
vomitarla inspiración
que me permita dibujar la sombra
que me representará
y dará testimonio
-en un ignoto futuro-
de cuantas noches me exprimí
totalmente
tratando de encontrar
el valor para volarme la
cabeza.
Quiero atrapar con mi pluma
los malditos gritos
que agitan mi
sangre
y anidan en mi ansias de
saltar al vacío.
TORMENTOSA(2)
Tormentosa, diluviante mañana de verano
poblada de ausencias
terriblemente presentes.
Mi alma naufraga fácilmente
anclada en solitarios
puertos del pasado.
LA TIERRA (10)
La tierra reclama nuestros
cuerpos.
De ciertos lugares no se puede escapar.
Escucha la vos del
viento
pronunciando mi nombre.
Su eterna libertad conmueve
en estos
nuevos y limpios atardeceres
donde confluyen las imágenes de los sueños
de
éste
el año de mi muerte.
DESPUÉS (6)
Después del último FLASH,
los caminos parecen más cortos,
más
rápidos
todo parece más cercano.
...Y de repente descubro
que siempre
estoy en el lugar equivocado.
UNA VEZ (8)
Una vez encontré algo que valía la pena
y te lo iba a regalar
pero te
encontré muerta de tanto soñar.
A CADA INSTANTE(9)
A cada instante
me asalta el recuerdo.
Ahogado en mi
desesperación
veo en el futuro
la amenaza del olvido,
y ya no me
sirve
ninguna esperanza nacida en este mundo.
EPITAFIO PARA DOS SOMBRAS (15)
Llovía la noche que se conocieron.
Ella lo
vio venir
y una tarde de
calor se recostó sobre su hombro.
El no sabía que hacer
en realidad nunca
lo supo,
pero sabiendo que el día de su muerte se aproximaba,
se dejó caer
en la trampa.
Así, una tarde,
probaron el venenoso sabor de sus
labios
y ella lo hirió mortalmente al decirte: TE AMO.
...HABÍA LLEGADO
EL DIA.
SOLO(4)
Solo, en un rincón
comiendo las palabras que soñaste
con la luz de la realidad
irritándome los ojos.
Aunque quieras, no es buena
hora para convertirse en pájaro
y aunque la verdadera salida sea volar
yo sé que estas llorando porque todo
lo que ves es muy poco para tí.
SI PUDIERA (1)
Si pudiera influir
en sabe quién qué cosa
para que los momentos se dieran
sin tener que esperarlos.
Decirte lo que pienso
cincuenta y seis semanas
después de la tragedia,
entregarme
sin esperara siquiera
una respuesta.
Cielos limpios.
Inviernos brillantes.
Momentos intensos
que aplazan la condena.
Imagen: Egon Schiele (1890-1918), "Osen mit aneinandergelegten Fingerspitzen" 1910, Leopold Museum, Privatstiftung, Wien.
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