Sagesse de l’écume, ô pestilences de l’esprit dans la crépitation du sel et le lait de chaux vive !

Une science m’échoit aux sévices de l’âme… Le vent nous conte ses flibustes, le vent nous conte ses méprises !

Comme le Cavalier, la corde au poing, à l’entrée du désert,

J’épie au cirque le plus vaste l’élancement des signes les plus fastes.

Et le matin pour nous mène son doigt d’augure parmi de saintes écritures.

L’exil n’est point d’hier ! l’exil n’est point d’hier ! "O vestiges, ô prémisses",

Dit l’Etranger parmi les sables, "toute chose au monde m’est nouvelle!…" Et la naissance de son chant ne lui est pas moins étrangère.

Exil, II (Gallimard, éd. de 1960, p. 169-170)

* * *

... Toujours il y eut cette clameur, toujours il y eut cette splendeur,

Et comme un haut fait d’armes en marche par le monde, comme un dénombrement de peuples en exode, comme une fondation d’empires par tumulte prétorien, ha ! comme un gonflement de lèvres sur la naissance des grands Livres,

Cette grande chose sourde par le monde et qui s’accroît soudain comme une ébriété.

… Toujours il y eut cette clameur, toujours il y eut cette grandeur,

Cette chose errante par le monde, cette haute transe par le monde, et sur toutes grèves de ce monde, du même souffle proférée, la même vague proférant

Une seule et longue phrase sans césure à jamais inintelligible…

… Toujours il y eut cette clameur, toujours il y eut cette fureur,

Et ce très haut ressac au comble de l’accès, toujours, au faîte du désir, la même mouette sur son aile, la même mouette sur son aire, à tire-d’aile ralliant les stances de l’exil, et sur toutes grèves de ce monde, du même souffle proférée, la même plainte sans mesure

A la poursuite, sur les sables, de mon âme numide…

Exil, III (Gallimard, éd. de 1960, p. 171-172)

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