Salón 02


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Mintiendo otoños
 

Una hoja avara
es aquella que no desea morir.

Un héroe es aquel
que desea morir en batalla.
Pero pierde un brazo al cumplir una orden,
pierde la vista por visionario,
pierde la honra por su país.
Regresa a casa,
y recibe una medalla con altos honores.
Ahora es un héroe y sonríe;
un héroe incompleto, a medias.

Y la hoja avara,
aún sigue siendo bandera de su asta.
 
 

Marcelo Romero



Final
 

"La palabra es resumen del silencio,
del silencio que es resumen de todo"
Roberto Juarroz
Maduran las horas
sus bocanadas de olvido,
         cuando despojos de sueños
                      nos habitan,

yo te busco en los rincones
                     donde el dolor
                     instala sus banderas

                    y las palabras pueblan
                    la desnudez del mundo,

será este conjuro
una visión doliente
                              como si de pronto,
                              tu corazón se durmiera
                              amarrado a la lluvia,
o como si mi voz
                              fuera un pájaro
sobrevolando el silencio
                                       que nos duele.
 
 

Pablo Hernan Dominguez



A HARING
 

baila garabato
tatúa garabato

déjalo colgar

déjalo línea que sea cabeza que
sea la pierna que rompe entrelaza
lujuria en el blanco desgarro del
rojo telón osamenta por
calle museo palacio estocada
del cuerpo al derroche el
mundo es tu lienzo tu azul
carne tu aliento

baila garabato
borra garabato

cabeza redonda
                            garabato
silueta encendida
                            garabato

garabato que eres signo que
eres símbolo que eres
mito que eres ritual

baila garabato
grita garabato
miente garabato

que cuentas el día que
gozas decir tu danzar
 
 

Francesco Simonelli H.



LA CALLE
 

Desdibujada en el espejo del fondo,
la calle me habla de ausencias.

Van y vienen cuerpos apresurados
buscando la estela de un barco
encallado en alta mar.

Los neones del otro lado de la calle
dan luz a una ciudad oscura.

Los que pasan se paran despistados
intuyendo esperas inexistentes
que buscan sin mirar a los ojos.

La ciudad ofrece sólo asfalto
para matar el tiempo

Camino de ida vuelta,
patio carcelario
para presos sin condena.
 
 

Angela Serna



El jardín de los mutantes
 

absolutamente nada
a disposición del camino
indefenso frente a las figuras
que desafían ilusiones en mi mente
corporizan y ya no desvanecen.

sin destino
alucinar en la absoluta nada
las leyes del universo.

yo que nací sin mundo
¿quién construyó espejos deformes?
ahora sufro el desamparo
medular de las estaciones.

ahora en los pórticos de Sodoma
el sexo entre fronteras fuma mis latidos.

mientras duren obstáculos
me armaré con procederes
para consultarle al silencio
¿cuál es mi naturaleza?

mi mente es un espejo
que refleja nada.
 
 

Víctor Marcelo Clementi



JOKERS
 

Alrededor de toda la casa desparramaré hilos de gasolina,
luego telas de agua circulantes

Una cúpula mantendrá la temperatura
la cierta

Expándiré los papeles
sacaré los colores y las sedas

apretará los labios el deseo del equilibrista

mantendré lo palpable por la punta del lápiz

y será para ti
 
 

Belkys Arredondo



NUESTRAS COSAS
 

El día en que cumplí ocho años
me acerqué a mi hermana mayor
que lloraba.
Por qué lloras? Pregunté.

Porque los abuelos se van a morir pronto
y después los papás
y también nosotros
también nosotros nos moriremos.

Estremecido como una pobre bestia por la revelación
también yo me eché a llorar
allí mismo
junto a mi hermana.

Qué les has hecho a los críos que lloran tanto?
Preguntó mi padre al llegar del trabajo.
Nada déjalos estar
Respondió mamá:
Cosas de críos, que sé yo.
Lloran por
sus cosas.
 
 

Sergi Puertas



Alien over Frisco
 

Ni arañas en la estética del clan uniformado,
valiente constructor de pesadilla enmarañada;
arruga prisionera de un huraño celador
que no se bautizó sobre la pila verdadera.
 
 

Santiago Parres




 
 
 

El hambre es un ombligo transverso
                 quejumbroso
        que mira de reojo
a la mesa de enfrente
y que mira a los ojos
                          a la chapa
del palo que no somos
         que no vemos
El hambre y sus lombrices
                 acabadas
                        de tanza
perdidas serán          estarán siempre

El olvido es:
             a su llanto.
 
 

Veronica Vinci


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