Sono lontane le orme del branco,
sei solo e corri veloce,
ma non abbastanza...
La luna ti segue,
è la tua coscienza,
è il tuo passato.
El'occhio di un cucciolo,
morto e dissanguato,
in lontane primavere,
che ti spia crudele,
che guarda le tue lacrime,
che ride delle tue ferite.
Ulula pure la tua rabbia nel sereno,
tra boschi carbonizzati:
puoi solo guardare la gelida cupola,
questa notte,
cercavi un po' di calore...