Cet amour-là que je donnais à contre-temps
m'a martyrisé si long longtemps
que jamais n'ai-je senti courir le temps
aussi amèrement qu'en ces temps.
Aimer en aimant comme en autre temps
— j'ignorais alors que d'or est le temps —
combien de temps ai-je perdu! Ah! Combien de temps!
Et maintenant que des amours j'ai plus le temps,
comme je regrette, amour de ces bons temps,
l'inique fait de perdre mon temps...
Tant que nous en aurons la vigueur,
nous passerons en revue
chaque fille en vue,
chaque jante de rigueur...
Tout comme Néron, l'empereur
martyr des poseurs moralistes,
couronnés de roses
ou d'une autre fleur d'occasion
nous regarderons les choses
derrière une émeraude d'illusion...
Méditer passe de mode.
Oh sages, apprenez un métier.
Les thèmes transcendantaux,
comme Dieu, sont retirés du service.
La science... les salaires...
l'art... la femme...
Problèmes didascaliques, se traitent,
au mieux, à l'heure du cocktail.
Et la douleur? Et la mort inéluctable...?
Affaires de pharmaciens et de notaires.
Une nuit — la nuit s'y prête mieux —
elles viendront, grimaçant comme des parentes,
mais déjà notre vieillesse frémissante
se ratatinera des épaules, et peut-être
murmurera chrétiennement...
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