Gringo : Diary Calendar
10 octu 03--10.10.03 -- Tijuana, Baja California
in Tijuana ya pensando de irme thinking about going to Ensenada y pues que significa what does anything mean y que anyway
construction 10 OCT 2003
I never can get at the perfect description of this city, this state, this region of the world where we live, where the peninsula is breaking free from a continent America.
Not one word, not a million, can equal the reality. The "tao" (way) that can be spoken is not the way [Laotse]. Not one word, not a screwy mess of words, nothing. This mirror here, of language, this dark mirror of smoke and shattering fragments of light, this Tezcatlipoca divine speech of word and poetry and recipes for dinner, this smoking mirror is itself even less valuable than the mere reflection it sends you, and that is less than the truth, the phenomena of you, of me, reading when we should be out and about hunting down the wooly mammoth into extinction. You have that power of reading and reflection, derived from your power of seeing and smell. My words only give you a few scattered scraps of information and so you translate into your being, creating and re-creating the beast of meaning. That is all.
But I still spend all my life in the damn messy kitchen of words, believing that the word is the beginning and is God but no. Plato is dead and there is no spoon are my contradicting left and right hands and this word is only a grunt that transfers meaning in one tongue or the other to you and you are the light of the reader. This divine act of communication is only a mirror. You are the light of the reader. And I the writer am not no god either, only another reader bent backwards in reverse. There is no spoon. Plato is finally, completely, Dead.
Yet some part of me has not heard the message yet. I am proud of my shattered monster of glass and smoke, my princely Tezcatlipoca, my princess in her tower, brushing her hair and singing poems someone left outside the door ding dong calling all cars. Is there power here? Yes, but we create it and feed it. We read and write. That is all. Is there power here? Yes, perhaps between good and evil, there is what we give it propaganda or holy scripture or love letters to a dear partner. Am I addicted to this work? Oh yes, clearly yes. In all I spend between eight to fifteen hours a day raking and covering this latrine, between reading and studying, writing with pen or machine, talking with people and not telling them they are being spontaneously interviewed for later who knows what line of verse or prose, and of course, revising with Billy Collins' "series of succeedingly smaller screwdrivers...."
Nunca puedo alcanzar a la descripción definitiva de esta ciudad, este estado, esta región del mundo donde vivimos, donde la peninsula esta saliendo libre del continente America.
Ni una palabra, ni un millon, puede ser igual a la realidad. El "tao" (sendero, via) que podemos decir no es la via [Laotse]. Ni una palabra ni un chingo de palabras, nada. Este espejo acá de lenguaje, este espejo oscuro de humo y fragmentos destellantes de luz, este Tezcatlipoca divino habla de palabra y poesia y recetas para la cena, este espejo humeante es en sí menos valuoso que la mera reflejo que te envie, y eso vale menos que la verdad, el fenomeno de tú, de yo, a leer cuando debieramos estar afuera en el mundo para cazar el mamut hasta su extinción. Tú tienes el poder de leer y reflejar desde tu poder de ver y oler. Estas palabras mias no más te dan unas tiradas migajas de información y así las traduces adentro de tu ser, para crear y re-crear la bestia de significación. No más ese.
Pero todavía paso todo mi vida en este pinche cocina de palabras, y creo que la palabra es el principio y es Dios pero no es. Plato ya murió y no hay una cucharra son las manos que me contradicen izquierda y derecha y esta palabra es nada más un gruño que lleva signigicación en una lengua u otra para ti y tú eres la luz del lector. Este acto divino de communicarse es no más un espejo. Tú eres la luz del lector. Y yo el escritor no soy un dios tampoco, nada más un otro lector inclinado al revés. No hay cucharra. Por fin Platón absolutamente, completamente, acaba de morir.
Mas algun parte de mi ser aún no lo ha escuchado este mensaje. Estoy muy orgulloso de mi monstruo destellado de cristal y humo, my más noble Tezcatlipoca, mi princesa en su torre, peinando el cabello mientras canta poemas que alguien dejaba afuera de la puerta din don llamase a todos los carros. ¿Hay poder por aquí? Sí pero lo creamos y alimentamos. Leemos y escribimos. Eso es todo. ¿Hay poder acá? Sí quiza entre lo mal y lo buen, sí hay lo que lo damos propaganda o escritura sagrada o cartas de amor para una pareja querida. ¿Estoy adicto a este trabajo? Por supuesto que sí, claro que sí. En total paso entre ocho y quince horas cualquier día trabajando y limpiando este excusado, entre leer y estudiar, escribir con pluma o maquina, habla con gente sin decirles que esta sea una entrevista espontanea que voy a guardar para después escriba quien sabe que línea de verso o prosa, y por supuesto, revisar con "la serie de tornillos enseguidamente más chiquillos" de Billy Collins
in the park
a simple view of heaven
obscured by night
invites me to pause
cement sidewalk
no food on this bench .
in that library
there are books of grammar
and history
where I shall not
read now
that verse draws near .
in this blood of ink
stubborn habit and custom
that take my pen
the hand and brain
set to scribble
without .
--"Poet"--
en el parque
una sencilla vista del cielo
oscurecida por la noche
me invita parar
el acero cemento
no hay comida en esta banca .
en aquella biblioteca
hay libros de gramatica
e historia
donde yo no voy
a leer ya
que el verso me acerca .
en esta sangre de tinta
del habito terco y costumbre tenaz
que compromete mi pluma
la mano y el seso se
ponen a garabatear
sin nada .
--"Poeta"--
Gringo : Diary Calendar : NEXT Diary... an old friend un viejo amigo