Sin foco, sin generación, sin igual...ven a marchitar inviernos vistos demasiado a menudo...sentido en devoción, complaciente en su indecisión...grita fuerte ¡sí! niños a un niño...una corona gloriosa por ver y nocantar, adivinación en profecía en medido tiempo de mercurio...éste es nuestro momento, nuestro mundo, esta es nuestra iglesia, nuestros niños, nuestro dominio aún sin desvelar, aún sin reclamar...el universo es nuestro reducido a diminuto retrato...con amor y fuego y deseo e inocencia para creer en el juicio sobre todos nosotros...en esta dualidad hasta que seamos verdaderamente libres...este papel asigna y conforme, el niño tomó su mano...para saber no otra cosa sino lo que hay en el corazón de uno hay que caminar hacia delante en el olvido...alzado del sueño para ser golpeado, movido a las no-lágrimas por una violencia implícita que está suspendida en el aire a todas horas...estos terrores y problemas te forzarán a él se lo dijeron pero de alguna forma continúan para romperle...una sonrisa es siempre la gran goma de borrar, y los sueños de todas esas futuras sonrisas y millas permitían crecer a un jardín secreto, tan triste como todo se volvía...nunca fué puedes decir, pero fué...y nunca será pueden decir, pero será...siempre se pierde algo en el camino...en traslación, en memoria, en visión, pero así es como es...así que para mirar penetrántemente las caras uno debe mirar su propia cara, para reprochar y no juzgar, pero ésto también es imposible...porque el acusado será algún día el acusador...la cuerda serpentéa entre las piernas, un puño se alzó en poder, el otro puño se elevó en solidaridad, ésta es la visión universal del movimiento...solía ser un chaval tan mayor en mis zapatos...porque cada bofetada que se imprimió como un tatuaje bajo mi piel, cada indignidad que hizo cicatrices en mi roto corazón, camina conmigo como fantasma y consciencia...un chico, un cero, un héroe, una cabra, un fantasma congelado en cristal, roto eso es todo lo que necesitas saber...el códice cada momento en esta guerra sin fin, el desgaste constante, pero las victorias oh tan dulces y puras...en ésto bebemos de los manantiales de la montaña y dejamos que el grandioso viejo sol nos empape a todos...maldecir la existencia de uno mismo es una especie de poder, especialmente si puedes decidir hacer lo mejor de ese odio, estimular esa ira con la necesidad de resignación y propósito...de cubrir tu dolor y tu miedo con el lenguaje del sonido, la poesía de la devoción...un niño dibuja la casa perfecta con los padres perfectos y el bólido perfecto y el perro perfecto, firmando inconscientemente un contrato que seguro se romperá...las posibilidades llegaron antes de todo lo que él creía, pero de alguna manera la confusa calidez de la intuición no parecía abarcar las huellas de esta particular bestia...glass lo desintegra todo para tu entretenimiento, su propósito de ser la bomba atómica insostenida y sonriendo esa perfecta sonrisa...de la primera cuerda vino el escalofrío y de la última cuerda vendrá la paz...es un juego para ser jugado viciosamente, así que cambia los nombres e invéntante unos cuantos nuevos verbos y ahí lo tienes...este niño fue herido y tomó la decisión de no llorar nunca nunca más...en esta estúpida tierra del ideal congelado, ¿¿QUIÉNES SON Y DÓNDE ESTÁN ELLOS AHORA?? los ídolos de madera de la persecución en la gloria de impotente e interminable resurrección...quién estará ahí en la hora de tu lecho de muerte para sostenerte la mano y enjugar tu frente...quién te lanzará la última piedra, serán los mismos demonios, perpretadores y maleadores desde hace mucho para cazar y diezmar...todos los mártires están muertos y van a seguir así...ola tras ola de furia cruzando la reverencia hasta que haya poco más que cáscaras carbonizadas y pestañeantes suspiros...no más que contemplar, no más que ver, no más...el universo se estaba contrayendo tan rápidamente como había sido puesto en malevolencia en expansión...el primer golpe dió a la revolución, la última campana resuena silencio...emparejar los ojos y las caras de muñeca de los perfectos padres con los dientes perfectos sonriendo sobre los perfectos niños. ¡¡¡¡larga vida al rock!!!! Qué representa un outsider si se quedan tranquilamente dentro...¿puedes existir dentro y fuera simultáneamente?¿o deben nuestros héroes estar siempre fuera mirando hacia dentro?¿para probar qué?¿y a quiénes? un ideal roto por el cual no dan recompensas sino respeto poco generoso...el espíritu se rompe pero la voluntad es fuerte...mientras la suave luz blanca acariciaba sus caras supieron que todo era bueno y que todo sería perdonado, y que su eco resonaría y resonaría para siempre...en sombrías cascadas y entumecidos desfiles eléctricos. la verdadera esencia se destilaría y se pervertiría, convirtiéndose en un irreconocible nuevo arte en su distorsión...un chico sostiene su guitarra en brazos adolescentes y él es poder...un hombre sostiene en alto una guitarra rota y él está hecho añicos...¿quién recogerá las piezas esta vez? sólo Dios conoce la verdad verdadera...de niño a niños pasaron sobre cabezas y corazones, suplicados para saber y seguir sabiendo...la revolución nunca se acaba, sólo está comenzando...es divertido como esta revolución fue televisada y todo el mundo se aburrió y cambió el canal ¿a qué? maniquíes parlantes en polvo de ángel y oración de poder...los inviernos adónde pasan pero nosotros seguimos viviendo y viviendo y viviendo...una y otra vez estamos en grietas y corrosión y moviendo puertas de cortina, para nunca ser olvidados...¿¿¿¿estás cansado ya????