CULTURA – ESTAMOS CONSTRUÍNDO ESTA PÁGINA, QUE SE DIVIDIRÁ EM MANIFESTAÇÃO PURAMENTE LITERÁRIA(CONTOS,CRONICA,POESIAS,ROMANCES,....), BEM COMO MUSICA, ARTES PLÁSTICAS, ET

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LITERATURA:

- POESIA

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Xanana Gusmão

Pisaste um dia a terra descalça

do "bua" e do "malus",

paraste um dia à sombra da casa alta

estranhando o "tuaka"

e reparaste no seu dono

cobrindo com a nudez do seu "hakfolik"

a campa dos antepassados.

Miraste o seu suor tórrido

lavando as faces do seu rosto sujo;

ouviste ainda o seu "hamulak

entoado em "tais" do seu "lulik"

e respeitaste o "manuaten"

Conheceste, na pobreza da sua pele,

o magro olhar altivo

profundamente rude

infinitamente íntimo.

E o dono da terra guardou o seu "ai-suak"

matou o seu "karau"

e levantou o "odan"

agarrou no "tali"

e saiu em busca do seu "kuda"

esgrimindo o "surik" contra o "naog’tem";

e de longe, de mui longe,

de cá dos oceanos,

ferido, ensangüentado,

mas firme no berço do crocodilo *

arremessou o seu "diman"

e sibilando no espaço da história

rude e profundamente

te rasgou a carne

e íntima e infinitamente

abraçou a tua alma de português,

e tu amaste-o ...

e de longe, de mui longe,

de cá dos oceanos

arremessou o seu "diman"

que rude e profundamente

te atravessou a carne

e íntima e infinitamente

abraçou a tua alma ...

e tu ... amaste-o ! ...

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AMI AMAN

Amin Aman, iha lalehan, (Pai nosso, que estais no Céu...)

tulun ema atu hahi Ita Naran;

halo Ita Nia reinu to’o mai ami;

haraik tulun ba ema atu tuir Ita Nia hararak

iha rai nu’udar iha lalehan.

Ohin Ne’e,

haraik ai-han La-loron nian mai ami;

haraik perdue mai ami salan

nu’udar ami perdua ba ema halo aat ami;

labele husik ami monu ba tentasão,

maibé hasai ami hosi buat aat.

(In: Timor Timorense Com suas Línguas, Literaturas, Lusofonia...,

Artur Marcos, Edições Colibri, Lisboa, 1995.)

PÁTRIA

Xanana Gusmão (*)

Pátria é, pois, o sol que deu o ser

Drama, poema, tempo e o espaço,

Das gerações, que passam, forte laço

E as verdades que estamos a viver.

Pátria... é sepultura... é sofrer

De quem marca, co’a vida, um novo passo.

Ao povo - uma Pátria - é, num traço

simples... Independência até morrer !

Do trabalho o berço, paz, tormento,

Pátria é a vida, orgulho, a aliança

Da alegria, do amor, do sentimento.

Pátria... é tradições, passado e herança !

O som da bala é ... Pátria, de momento !

Pátria ... é do futuro a esperança !

(*) O autor é também conhecido por Kay Rala Xanana Gusmão, Sha’Na Na e ainda por José Alexandre Gusmão.

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silêncio

Borja da Costa (*)

Calai

Montes

Vales e fontes

Regatos e ribeiros

Pedras dos caminhos

E ervas do chão,

Calai

Calai

Pássaros do ar

E ondas do mar

Ventos que sopram

Nas praias que sobram

De terras de ninguém,

Calai

Calai

Canas e bambus

Árvores e "ai-rús"

Palmeiras e capim

Na verdura sem fim

Do pequeno Timor,

Calai

Calai - Um minuto de silêncio...

(*) Francisco Borja da Costa (1946-1975). Sua obra literária foi publicada também em Moçambique, Angola, Portugal, Austrália e Holanda. Morreu prematuramente, vítima da invasão indonésia.

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AMI AMAN

Amin Aman, iha lalehan, (Pai nosso, que estais no Céu...)

tulun ema atu hahi Ita Naran;

halo Ita Nia reinu to’o mai ami;

haraik tulun ba ema atu tuir Ita Nia hararak

iha rai nu’udar iha lalehan.

Ohin Ne’e,

haraik ai-han La-loron nian mai ami;

haraik perdue mai ami salan

nu’udar ami perdua ba ema halo aat ami;

labele husik ami monu ba tentasão,

maibé hasai ami hosi buat aat.

(In: Timor Timorense Com suas Línguas, Literaturas, Lusofonia...,

Artur Marcos, Edições Colibri, Lisboa, 1995.)

PÁTRIA

Xanana Gusmão (*)

Pátria é, pois, o sol que deu o ser

Drama, poema, tempo e o espaço,

Das gerações, que passam, forte laço

E as verdades que estamos a viver.

Pátria... é sepultura... é sofrer

De quem marca, co’a vida, um novo passo.

Ao povo - uma Pátria - é, num traço

simples... Independência até morrer !

Do trabalho o berço, paz, tormento,

Pátria é a vida, orgulho, a aliança

Da alegria, do amor, do sentimento.

Pátria... é tradições, passado e herança !

O som da bala é ... Pátria, de momento !

Pátria ... é do futuro a esperança !

(*) O autor é também conhecido por Kay Rala Xanana Gusmão, Sha’Na Na e ainda por José Alexandre Gusmão.

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silêncio

Borja da Costa (*)

Calai

Montes

Vales e fontes

Regatos e ribeiros

Pedras dos caminhos

E ervas do chão,

Calai

Calai

Pássaros do ar

E ondas do mar

Ventos que sopram

Nas praias que sobram

De terras de ninguém,

Calai

Calai

Canas e bambus

Árvores e "ai-rús"

Palmeiras e capim

Na verdura sem fim

Do pequeno Timor,

Calai

Calai - Um minuto de silêncio...

(*) Francisco Borja da Costa (1946-1975). Sua obra literária foi publicada também em Moçambique, Angola, Portugal, Austrália e Holanda. Morreu prematuramente, vítima da invasão indonésia.

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Mensagem do

Terceiro Mundo

Fernando Silvan (*)

Não tenhas medo de confessar que me sugaste o sangue

E esgravataste chagas no meu corpo

E me tiraste o mar do peixe e o sal do mar

E a água pura e a terra boa

E levantaste a cruz contra os meus deus

E me calasse nas palavras que eu pensava.

Não tenhas medo de confessar que te inventasse mau

Nas torturas em milhões de mim

E que me cavas só o chão que recusavas

E o fruto que te amargava

E o trabalho que não querias

E menos de metade do alfabeto.

Não tenhas medo de confessar o esforço

De silenciar os meus batuques

E de apagar as queimadas e as fogueiras

E desvendar os segredos e os mistérios

E destruir todos os meus jogos

E também os cantares dos meus avós.

Não tenhas medo, amigo, que te não odeio.

Foi essa a minha história e a tua história.

E eu sobrevivi

Para construir estradas e cidades a teu lado

E inventar fábricas e Ciência,

Que o mundo não pode ser feito só por ti.

(*) O poeta Fernando Silvan, nasceu em Díli em 1917, mas viveu a maior parte de sua vida em Portugal, onde veio a falecer, em 1993, na cidade de Cascais. Apesar da distância de sua terra natal, sua obra literária é expressão autêntica da cultura maubere.

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Poema triste

Fitun Fuik

Por que calcas meu solo ?

Por que matas minha gente ?

Meus verdes alcantilados,

minhas azuis montanhas

querem a paz,

a paz que todos queremos.

Minha aldeia sossegada

beija os aromas puros

das minhas humildes montanhas

que querem a paz,

para no silêncio e na paz

construir a paz.

Porque tu,

com tanto progresso técnico,

tens inveja daquilo

que eu não tenho,

não possuo,

mas quero ser.

Ser como o Senhor me fez,

nascer com a paz,

viver na paz

e dormir sonhando a paz ! ...

Quem acredita que eles não matam,

não assassinam !

Quem crê que eles querem construir na guerra,

com o cano das suas armas,

a minha aldeia.

Minha natureza contempla,

em silêncio, suas obras.

As cascatas das águas nascentes

das minhas montanhas levam os males

que eles cometeram,

para assim dar ao mundo,

aos fortes,

a honra e a glória !

Eu, no meu silêncio, choro

para que meus choros não ultrajem

a honra dos grandes.

Falo sem nada dizer

para que meus vizinhos me não gritem.

Acredito que a Paz existe para mim,

morrendo ! ...

(In: Coral, 2 de Setembro de 1992, p. 66)

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Povo sem voz

Xanana Gusmão

Nosso grito é o silêncio

na passagem do tempo

e o tempo é o sangue

no silêncio do mundo !

- Ouvi, mundos !

Ouvi, gentes da política !

Invadistes a nossa Pátria com o Suharto,

isolastes Timor-Leste na guerra fria

e torturasses-nos com a indiferença

e matastes-nos com a cumplicidade.

- Ouvi, ouvi as vossas culpas !

Desengajastes a nossa causa com Jacarta,

minimizastes o nosso direito na ONU

e prendestes-nos com iénes

e massacrastes-nos com dólares.

Nosso tempo é o silêncio

nas mudanças do mundo

e o sangue é o preço

nos mundos do silêncio !

- Ouvi, mundos !

Ouvi, gentes do poder !

Abençoastes a mortandade com Catedrais,

enterrastes a tragédia nos investimentos

e desafiastes a nossa consciência

e reprimistes os nossos anseios.

e matastes-nos como os direitos humanos.

... Somos POVO SEM VOZ

alma sem fronteira com a dor

corpo na escravidão aberto ao tempo

Pátria - um cemitério de interesses !

A nossa luta...

é a história

do poder do silêncio !

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Mudança de estado

Ruy Cinatti (*)

51

Por trás dos montes conheço

quem me aceita por marido,

se, em troca, resolver

viver a vida perdido.

Casado, é melhor que só

viver a vida perdido.

52

Quero dar-me á minha gente,

como quem cumpre um dever,

mas não tenho prata em casa,

nem búfalos para oferecer.

Nada tenho para trocar,

nem búfalos para oferecer.

53

Quem a detém pede muito,

mas não cesso de clamar:

A sua filha é já grande,

meu tio, tem que ma dar !

Minha mãe é sua irmã.

Meu tio, tem que ma dar !

54

Deixando-vos, estou só

absorto num pensamento.

Não poderei enlaçar-vos

á vista de todos nós.

Somos diferentes famílias

á vista de todos nós.

55

Meu tio, não me desgrace.

Nada tenho e sou herdeiro.

Nada tenho para dar-vos,

sequer a pele de um carneiro.

Por vossa filha não troco

sequer a pele de um carneiro.

56

Por tantos porcos e panos,

dei-vos cavalos e espadas.

Mas guardei só para ti

um colar de coralina.

Em cada conta contei

um colar de coralina.

57

Bétle, eu tenho par dar,

mas não a folha escolhida.

Essa só a ti pertence,

porque és a minha vida.

Trincamo-la ambos juntos,

porque és a minha vida.

58

Quando subo a escada, agarro-me

ao beiral da nossa porta.

Alto, meus olhos não vêem

alguém que me espera à porta.

Se cair, agarro a mão

de alguém que me espera à porta.

59

Nossos pais não querem ver

O muito que nos amamos,

a ponto de termo sido

um só corpo sobre a lama.

O nosso filho será

um só corpo sobre a lama.

60

Eu desbasto o mato grosso

e lavro a terra queimada.

Tu semeias, dás o seio

ao filho da nossa carne.

O milho nasceu igual

ao fruto da nossa carne.

61

Dificuldades na vida conjugal.

Vi-te afiar a catana

à beira da nossa porta.

Noite fora, adormeci

junto à casa de meus pais.

Minha cabeça não cortas

junto à casa de meus pais.

62

Tenho fome, tenho frio.

Alimento-me de musgo.

Ando no mundo sozinho.

Estou de luto e ando sujo.

63

Miserável creatura,

peço socorros ao céu.

O pombo arrulha no monte.

Não sei se é tarde ou cedo.

Teu coração é o meu.

Sei que é tarde e sei que é cedo.

(In: Um Cancioneiro par Timor, Ruy Cinatti, Editorial Presença, Lisboa, 1996.)

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minha cor

Fernando Sylvan

Meu Natal Timor,

Meu primeiro Natal.

Quantos anos tinha ?!

Nunca o soube ao certo.

Minha Mãe-Menina

Fez-me o seu presépio:

Uma encosta arrancada ao Ramelau

Com uma gruta ausente

Cheia de Maromak

E perfume de coco,

Um búfalo e um kuda

E o bafo quente dos seus pulmões.

E um metiino sobre palha de arroz

E folhas de cafeeiro.

Um menino branco

Igual aos que chegavam de longe.

- Ínan, quem é ?

- É o Maromak-Filho e teu Irmão !

E eu recuei, porque via no berço

Um menino rosado,

Um menino branco

Igual aos que chegavam de longe.

- Ele é, mais do que todos, teu Irmão...

- Mas como pode ser um meu irmão ?

- É teu Irmão: Firma-lhe bem teus olhos, meu Amor!

E eu, obedecendo,

Firmei-me todo nEle.

E vejo-O desde então

Também da minha cor !

(In: 7 Poemas de Timor, 1965; também in A voz Fagueira de Oan Timor, Lisboa, Edições Colibri, 1993).

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LENDAS DO TIMOR LESTE

O CROCODILO QUE SE FEZ TIMOR

Fernando Sylvan

Disseram, e eu ouvi, que desde há muitos séculos um crocodilo vivia num pântano. Este crocodilo sonhava crescer, ter mesmo um tamanho descomunal. Mas a verdade é que ele não só era pequeno, como vivia num espaço apertado. Tudo era estreito à sua volta, somente o sonho dele era grande.

O pântano, é de ver, é o pior sítio para morar. Água parada, pouco funda, suja, abafada por margens esquisitas e indefinidas. Ainda por cima, sem abundância de alimentos ao gosto de um crocodilo.

Por tudo isto, o crocodilo estava farto de viver naquele pântano, mas não tinha outra morada.

Ao longo do tempo, milhares de anos, parece, o que ia valendo ao crocodilo era o ele grande conversador. Enquanto estava acordado, conversava, conversava. É que este crocodilo fazia perguntas a si mesmo e, depois, como se ele próprio fosse outro, respondia-se-lhe.

De Qualquer maneira, conversar assim, isoladamente, durante séculos gastava os assuntos. Por outro lado, o crocodilo começava já a passar fome. Por dois motivos: primeiro, porque havia naquele charco pouco peixe e outra bicharada que lhe conviesse para refeição; segundo, porque só muito ao largo passava caça de categoria e tenra: cabritos, porquitos, cães...

Muitas vezes, exclamava para si próprio:

- Que grande maçada viver com tão pouco, e num sítio destes !

- Tem paciência, tem paciência... - dizia a si próprio.

- Mas viver de paciência não é coisa que alimente um crocodilo - recalcitrava-se-lhe.

Naturalmente que tudo tem um limite. Incluindo a resistência `a fome. E o crocodilo entrou a sentir uma franqueza que lhe quebrava o ânimo e o definhava. Os seus olhos iam-se amortecendo e já quase não podia levantar a cabeça e abrir a boca.

- Tenho de sair deste lugar, e procurar caça mais além...

Esforçou-se, galgou a margem e foi ganhando caminho através do lodo e, depois, da areia. O sol estava a pino, aquecia a areia, transformava todo o chão em brasas. Não havia safa, o crocodilo perdia o resto das suas forças e ia ficar, ali, assado.

Foi nesta altura que passou pelo sítio um rapazinho vivaz que exprimia os seus pensamentos cantarolando.

- Que tens, Crocodilo, ah !, como tu estás ?! Tens as pernas partidas, caiu-te alguma coisa em cima ?

- Não, não parti nada, estou completamente inteiro, mas, apesar de ser pequeno de corpo, há muito não agüento com o meu próprio peso. Imagina que nem forças tenho já para sair deste braseiro.

Respondeu o rapazinho:

- Se é só por isso, posso ajudar-te - e logo de seguida, deu uns passos, carregou o crocodilo e foi pô-lo à beira do pântano.

No que o rapazinho não reparava, era que, enquanto carregava o crocodilo, ele se animava ao ponto de arregalar os olhos, abrir a boca e passar a língua pela serra dos seus dentes.

- Este rapazinho deve ser mais saboroso do que tudo o provei e vi em toda a minha vida - e imaginava-se a dar-lhe uma chicotada com a cauda para adormecê-lo e, depois, devorá-lo.

- Não sejas ingrato - diz-lhe o outro com que ele conversava e era ele mesmo.

- A fome tem os seus direitos.

- Isso, é verdade, mas olha que trair um amigo é um ato indigno. E este, é o primeiro amigo que tens.

- Então, vou deixar-me ficar na mesma, e morrer à fome ?

- O rapazinho fez-te o que era preciso, salvou-te. Afora se quiseres sobreviver, trabalha e procura alimento.

- Isso é verdade...

E quando o rapazinho o pousou no chão molhado, o crocodilo sorriu, dançou com os olhos, sacudiu a cauda, e disse-lhe:

- Obrigado. És o primeiro amigo que encontro. Olha, não posso dar-te nada, mas se pouco mais conheces do que este charco, aqui, tão à nossa vista, e se um dia quiseres passear por aí afora, atravessar o mar, vem ter comigo...

- Gostava mesmo, porque o meu sonho grande é ver o que mais há por esse mar afora.

- Sonho...falaste em sonho ? Sabes, eu também sonho...

- arrematou o crocodilo.

Separaram-se, sem que o rapazinho sequer suspeitasse de que o crocodilo chegara a estar tentado a comê-lo. E ainda bem.

Passados tempos, o rapazinho apareceu ao crocodilo. Já quase o não reconhecia. Via-o sem sinais das queimaduras, gordo, bem comido...

- Ouve, crocodilo, o meu sonho não parou, e eu não o agüento mais cá dentro.

- O prometido é prometido... Aquele meu sonho...

Mas com tanta caça que tenho arranjado, quase me esquecia dele. Fizeste bem em vir lembrar-me, rapazinho. Queres, agora mesmo, ir por esse mar afora ?

- Isso, só isso, crocodilo.

- Pois eu, agora, também. Vamos então.

Ficaram ambos contentes com o acordo. O rapazinho acomodou-se no dorso do crocodilo, como numa canoa, e partiram para o alto mar.

Era tudo tão grande e tão lindo !

O mais surpreendente, para os dois, era o próprio espaço, o tamanho do que se estendia à sua frente e para cima, uma coisa sem fim. Dia e noite, noite e dia, nunca pararam. Viam ilhas de todos os tamanhos, de onde as árvores e as montanhas lhes acenavam. E as nuvens também. Não sabiam se eram mais bonitos os dias, se as noites, se as ilhas, se as estrelas.

Caminharam, navegaram, sempre voltados para o sol, até o crocodilo se cansar.

- Ouve-me, rapazinho, não posso mais ! O meu sonho acabou...

O meu não vai acabar.

Ainda o rapazinho não tinha dito a última palavra, o aumentou, aumentou de tamanho, mas sem nunca perder a sua forma primitiva, e transformou-se numa ilha carregada de montes, de florestas e de rios.

É pôr isso que Timor tem a forma do crocodilo.

(*) - (In: Cantolenda Maubere - Hananaknanoik Maubere - The Legends of the Mauberes, Lisboa, Fundação Austronésia Borja da Costa, 1988).

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BRASILEIROS - TIMOR-POESIAS

A Ti Amor ... Timor Leste

( Antônio de Pádua - COMITÊ BSB SOL. AO TIMOR LESTE )

Brasília - abril de 1997.

Revolucionária.

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O GRITO DO PEQUENO TIMOR

Ataúro Tonnin

Este poema é uma homenagem aos heróis da RESISTÊNCIA TIMORENSE. Àqueles e àquelas que morreram, aos que foram violentados, aos que tiveram suas casas destruídas e àqueles que foram e/ou estão sendo perseguidos. Também por Xanana Gusmão, Ramos-Horta, Ximenes Belo, Roque Rodrigues, David Alex e todo o povo oprimido, que apesar de tudo, com tudo e por tudo, continuam lutando. Lutando e clamando por seus direitos humanos e divinos. Vida, VIDA E LIBERDADE PARA O TIMOR LESTE.

Grito - Aos amantes da paz.

Abram seus olhos, Abram seus corações,

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