Costumo, de manhã, ir ver as minhas flores

diletas — rosas cuja essência grata e fina

embriaga a gente e inspira os pássaros, cantores,

da orquestra matinal que a primavera afina.

Fui hoje. A brisa entoava plácidos rumores,

oscilando as hastes das flores — peregrina,

seus beijos evocando e uma ascensão de olores.

Cheios de aroma e luz à brisa matutina.

Inclinam-se os botões. Há ósculos ardentes

e frêmitos de amor, nas flores inocentes:

As rosas e os botões se beijam com alegria

E eu penso ver — o enlevo a nossa mente ilude —

criancinhas virginais, puras como virtude,

beijando sua mãe, num berço de luz do dia.