De um lado, triste, lúrida, vetusta,

de arvores verdes, vê-se tão funesta!...

Oh que silencio!... Que mudez augusta!...

Diante dessa vista, assim tão mesta,

Fora, a campina vasta, toda flores

florinhas roxas que ali são colhidas,

só para ornarem os exteriores

das pobres campas — úmidas jazidas,

Queixas e prantos saem de almas revoltas

e vagam para sempre no infinito.

Que liturgias para o céu vão, soltas!

Que culto triste! Que funéreo rito!

Suspira o vento, ao agitar as ramas

de altos ciprestes, tristemente esguios.

Triste suspiro, de onde é que dimanas?

pergunta a alma da gente, em calefrios,

Quando, na tua paz, ó Campo Santo,

com a liturgia triste do cipreste,

a vista sinto rorejada em pranto

e minha alma de tédio se reveste,