A tarde lentamente se declina...

Canta um sabiá em viridente frança,

a brisa a flor das águas embalança

e insetos cantam longe na campina.

Chega uma balsa; no ar, uma buzina,

tudo atroando, um som rouquenho lança...

Ao longe na espessura a rola mansa

no gemido da brisa o seu combina.

Tudo é melancolia então; nessa hora

parece que a natura toda chora

um pranto triste de cruel desgosto.

E o próprio céu, tristonho e circunflexo,

espalha à flor do lago o seu reflexo,