É primavera. No vergel extenso,

oscilam belas flores campanadas,

a cortejar o sol, no céu, suspenso,

dourando as azas que aflam tremuladas.

Aqui, há, pelo espaço, um riso apenso;

além, músicos trinos — são baladas

que os pássaros entoam num consenso

de harmoniosas vozes afinadas.

Em cima o azul etéreo; em baixo um lago,

onde a brisa, a brincar, num giro vago,

põe-lhe, na flor, brilhante tremulina.

E eu, num alto monte, alegre e mudo,

contemplo aves e céu e flores — tudo