A snow white robe of righteousness

                                                               Was made with scarlet thread,

                                                               To hide my sins and make them less,

                                                               That day my Savior bled.

                                                               When sin first reared its head in man,

                                                               A sacrifice was made,

                                                               And then the scarlet thread began

                                                               To weave the plan God laid

                                                               To make this robe, a dazzling one,

                                                               A gift to you and me;

                                                               In order that it might be done,

                                                               Christ died on Calvary!

                                                               The richest robe of robes is free,

                                                               And yet, the Maker said

                                                               There is no robe for us if we

                                                               Reject the scarlet thread.

                                                                       Holy Ground

                                                               I climbed atop a mountain

                                                               And reached my arms up high;

                                                               The soft winds whipped about me,

                                                               My face turned to the sky,

                                                               And then my heart's door opened;

                                                               I felt God's love abound,

                                                               And there we had communion;

                                                               I stood on Holy Ground.

                                                               I walked along the seashore;

                                                               Amid the breakers roar

                                                               I heard a small voice calling

                                                               And paused to hear the more.

                                                               So earnestly I listened

                                                               Beyond the billow's roll;

                                                               The ground, there too, was holy;

                                                               God visited my soul.

                                                               Beside a murmuring brooklet,

                                                               I heard within its song

                                                               Notes that were sweet and tender;

                                                               In awe I listened long.

                                                               While waiting, hushed and reverent,

                                                               Quite suddenly I found

                                                               When I but hear God calling

                                                               All this is Holy Ground.

                                                                           Feed My Sheep

                                                               When my mind is given beauty

                                                               That my hand neglects to write,

                                                               And a thought that could be helpful

                                                               Vanishes in ancient night;

                                                               When I waste a word of courage

                                                               That another soul would keep,

                                                               Then I hear the Master saying

                                                               If you love me, feed my sheep.

                                                               When my lips neglect their singing

                                                               To an ear attuned to song,

                                                               Then a warped and empty silence

                                                               Holds a measure overlong,

                                                               And I see the saddened faces

                                                               That have learned, too well  to weep,

                                                               And the Great conductor whispers

                                                               If you love me, feed my sheep.

                                                               When I sip my cooling water

                                                               While my brother's thirst is great,

                                                               And I feast on proffered manna,

                                                               But his hunger has to wait

                                                               While he, sick and unattended,

                                                               Searches for a grain to reap,

                                                               Then the loving Father urges

                                                               If you love me, feed my sheep.

                                                                       I Walked With Death

                                                                               (for Gary)

                                                       I walked with death along a narrow ledge

                                                       To learn of war and senseless accident.

                                                       Death pointed out to me that his razored edge

                                                       Was neither honed nor dulled by unintent.

                                                       Whether a seed is treaded into soil

                                                       Or wafted on a zephyr without aim,

                                                       Whether a bloom is snatched by way of spoil

                                                       Or gently plucked, the cycle is the same.

                                                       But on that fearsome day when death bent low

                                                       To take a bud familiar with the wind,

                                                       And grief straddled the dawn's untethered glow

                                                       And tramped across the day, undisciplined,

                                                       Aims like shattered petals swelled the ground,

                                                       And all the yesterdays gathered around.

                                                                                        II

                                                       All the yesterdays gathered around,

                                                       And each one brought a thing of peculiar worth,

                                                       A central smiling figure, capped and gowned,

                                                       A tenderness, a wrinkled print of birth,

                                                       A single rose acquainted with the rain,

                                                       The sun and wind so much a part of him

                                                       Who never sorted laughter from the pain,

                                                       Nor severed urgency from sudden whim;

                                                       An unrelenting May ambassador,

                                                       A seed of April, springtime artisan,

                                                       He could not wait for winter or for war,

                                                       But ran ahead across the mystic span.

                                                       Strained and baffled by the weighty wedge,

                                                       I walked with death along a narrow ledge.

.

.