What kind of corner

                                                               Did Little Jack Horner

                                                               Sit around in that day?

                                                               Did he eat the plum,

                                                               From his grimy thumb

                                                               Or toss it in Muffit's whey?

                                                               Did the black spider

                                                               Remain there beside her

                                                               To spy on the dish and the spoon?

                                                               Who plugged the socket

                                                               That set off the rocket

                                                               That took the cow over the moon?

                                                               Did little Bo Peep

                                                               Lose the little black sheep,

                                                               And was she the little sheep's dame?

                                                               Then who was the master,

                                                               And someone should ask her

                                                               Who was the boy in the lane?

                                                               Was little Boy Blue

                                                               From the over-crowded shoe

                                                               Where not enough sleep could be had?

                                                               With the old woman

                                                               Was mentioned no man

                                                               So who was the children's dad?

                                                               Who can be sure

                                                                When a tale is obscure

                                                               What the creator meant to convey?

                                                               So I take off my hat

                                                                To the guy at the bat

                                                                When he says what he's trying to say.

                                           Humorous Verse Award, Poetry Society of Texas, November, 1958

                                                                        SKY TALK

                                                       Animal clouds were frisking by,

                                                       Galloping across the sky;

                                                       Fleecy lambs were having fun

                                                       Playing tag with Mr. Sun.

                                                       Tagged and then his face turned red

                                                       And dark called all the clouds to bed.

                                                       Copy-cat moon, without a sound,

                                                       Following the sun around,

                                                       Stumbled on the milky way

                                                       And vowed to travel more by day.

                                                       Big Dipper said that he would spill

                                                       And drown the cows on every hill.

                                                       Venus sighed,  

                                                       And space-ships might run into me.

                                                       The moon was sorry for their plight

                                                       And promised he would go by night.        

                                                                    THE QUARREL

                                                       Last night I heard the dishes clatter;

                                                       Pots and pans were in a stew;

                                                       I could hear them proudly boasting,

                                                       "You can't do what I can do!"

                                                       Then a knife cut in, "I whittle!"

                                                       And a train blew off,  "I run!"

                                                       The ukulele piped, "Aw fiddle."

                                                       "Pow-wow, pow," shot off the gun.

                                                       Then a voice like wild wood-honey

                                                       Flowed as smooth as unguent salve,

                                                       "Goodness, mercy, stop your fighting

                                                       And be glad for what you have.

                                                       "A whittling train would look so silly

                                                       And wouldn't a strumming knife sound queer?

                                                       A running gun would be quite certain

                                                       To fill the countryside with fear.

                                                       "Boasting never made a hero,

                                                       But making all this fuss at night

                                                       Might make neighbors be unfriendly."

                                                       Well, you know, I think she is right.

                                               ON TRYING TO REMEMBER A CLASSIC POEM

                                       Twas the night before Christmas when all through the flat

                                               Not a creature was stirring, not even a rat.

                                               Mom with her blanket and my heating pad

                                               Had just settled down for what sleep could be had,

                                               When out in the yard there arose such a fuss

                                               I jumped up to see who was threatening us.

                                               Away to the window I flew like a shot,

                                               Peeped through the curtains and down on the spot

                                               Where the moon spilling flame on the glittering snow

                                               Made it easy as pie to detect things below,

                                               And what to my sleep-laden eyes should appear

                                               But a little red Falcon with super high gear,

                                               And a fat little driver I knew was St. Nick,

                                               So I yelled out to Mom to come look at him quick.

                                               Then I nearly fell over when all that she said

                                               Was, "Wake up, sleep walker, and crawl back in bed."

                                               And now I keep thinking, if Mother was right

                                               Who yelled, "Merry Christmas, and to all a goodnight?"

                                     .