Portugal-Infinito, onze de Junho de mil novecentos e quinze...
Hé-lá-á-á-á-á-á-á!

De aqui, de Portugal, todas as epocas no meu cerebro,
Saudo-te, Walt, saudo-te, meu irmão em Universo,
Ó sempre moderno e eterno, cantor dos concretos absolutos,
Concubina fogosa do universo disperso,
Grande pederasta roçando-te contra a diversidade das cousas,
Sexualisado pelas pedras, pelas arvores, pelas pessoas, pelas profissões,
Cio das passagens, dos encontros casuaes, das meras observações,
Meu enthusiasta pelo contheudo de tudo,
Meu grande heroe entrando pela Morte dentro aos pinotes,
E aos urros, e aos guinchos, e aos berros saudando Deus!

Cantor da fraternidade feroz e terna com tudo,
Grande democrata epidermico, contíguo a tudo em corpo e alma,
Carnaval de todas as acções, bacchanal de todos os propositos
Irmão gemeo de todos os arrancos,
Jean-Jacques Rousseau do mundo que havia de produzir machinas,
Homero do insaissable do fluctuante carnal,
Shakespeare da sensação que começa a andar a vapor,
Milton-Shelley do horizonte da Electricidade futura!
Incubo de todos os gestos,
Espasmo pra dentro de todos os objectos de fóra
Souteneur de todo o Universo,
Rameira de todos os systemas solares, panelleiro de Deus!

Eu, de monoculo e casaco exaggeradamente cintado,
Não sou indigno de ti, bem o sabes, Walt,
Não sou indigno de ti, basta saudar-te para o não ser...
Eu tão contiguo á inércia, tão facilmente cheio de tedio,
Sou dos teus, tu bem sabes, e comprehendo-te e amo-te,
E embora te não conhecesse, nascido pelo anno em que morrias,
Sei que me amaste tambem, que me conheceste, e estou contente.
Sei que me conheceste, que me contemplaste e me explicaste,
Sei que é isso que eu sou, quer em Brooklyn Ferry dez annos antes de eu nascer,
Quer pela rua do Ouro acima pensando em tudo que não é a rua do Ouro,
E conforme tu sentiste tudo, sinto tudo, e cá estamos de mãos dadas,
De mãos dadas, Walt, de mãos dadas, dançando o universo na alma.

Quantas vezes eu beijo o teu retrato.
Lá onde estás agora (não sei onde é mas é Deus)
Sentes isto, sei que o sentes, e os meus beijos são mais quentes (em gente)

E tu assim é que os queres, meu velho, e agradeces de lá,
Sei-o bem, qualquer cousa m'o diz, um agrado no meu espirito,
Uma erecção abstracta e indirecta no fundo da minha alma.

Nada do engageant em ti, mas cyclopico e musculoso,
Mas perante o universo a tua atitude era de mulher,
E cada herva, cada pedra, cada homem era para ti o Universo.

Meu velho Walt, meu grande Camarada, evohé!
Pertenço á tua orgia bacchica de sensações-em-liberdade,
Sou dos teus, desde a sensação dos meus pés até á nausea em meus sonhos,
Sou dos teus, olha para mim, de ahi desde Deus vês-me ao contrario:
De dentro para fóra...Meu corpo é o que adivinhas, vês a minha alma -
Essa vês tu propriamente e atravez dos olhos della o meu corpo -
Olha para mim: tu sabes que eu, Alvaro de Campos, engenheiro,
Poeta sensacionista,
Não sou teu discipulo, não sou teu amigo, não sou teu cantor,
Tu sabes que eu sou Tu e estás contente com isso!

Nunca posso ler os teus versos a fio...Ha alli sentir de mais...
Atravesso os teus versos como a uma multidão aos encontrões a mim,
E cheira-me a suor, a oleos, a actividade humana e mechanica
Nos teus versos, a certa altura não sei se leio ou se vivo,
Não sei se o meu logar é real é no mundo ou nos teus versos,
Não sei se estou aqui, de pé sobre a terra natural,
Ou de cabeça para baixo, pendurado numa especie de estabelecimento,
No tecto natural da tua inspiração de tropel,
No centro do tecto da tua intensidade inaccessível.

Abram-me todas as portas!
Por força que hei de passar!
Minha senha? Walt Whitman!
Mas não dou senha nenhuma...
Passo sem explicações...

Se fôr preciso metto dentro as portas...
Sim - eu franzino e civilizado, metto dentro as portas,
Porque neste momento não sou franzino nem civilisado,
Sou EU, um universo pensante de carne e osso, querendo passar,
E que ha de passar porforça, porque quando quero passar sou Deus!

Tirem esse lixo da minha frente!
Mettam-me em gavetas essas emoções!
D'aqui pra fóra, politicos, literatos,
Comerciantes pacatos, policia, meretrizes, souteneurs,
Tudo isso é a letra que mata, não o espirito que dá a vida.
O espirito que dá a vida neste momento sou EU!

Que nenhum filho da puta se me atravesse no caminho!
O meu caminho é pelo infinito fóra até chegar ao fim!
Se sou capaz de chegar ao fim ou não, não é comtigo, deixa-me ir...
É commigo, com Deus, com o sentido-eu da palavra Infinito...
Prá frente!
Metto esporas!
Sinto as esporas, sou o proprio cavallo em que monto,
Porque eu, por minha vontade de me consubstanciar com Deus,
Posso ser tudo, ou posso ser nada, ou qualquer cousa,
Conforme me dér na gana...Ninguem tem nada com isso...
Loucura furiosa! Vontade de ganir, de saltar,
De urrar, zurrar, dar pulos, pinotes, gritos com o corpo,
De me cramponner ás rodas dos vehiculos e metter por baixo,
De me metter adeante do giro do chicote que vae batter,
De me [_]
De ser a cadella de todos os cães e elles não bastam,
De ser o volante de todas as machinas e a velocidade tem limite,
De ser o esmagado, o deixado, o deslocado, o acabado,
E tudo para te cantar, para te saudar e [_]
Dança commigo, Walt, lá do outro mundo esta furia,
Salta commigo neste batuque que esbarra com os astros,
Cahe commigo sem forças no chão,
Esbarra commigo tonto nas paredes,
Parte-te e esfrangalha-te commigo
E [_]
Em tudo, por tudo, á roda de tudo, sem tudo,
Raiva abstracta do corpo fazendo maelstroms na alma...

Arre! Vamos lá prá frente!
Se o proprio Deus impede, vamos lá prá frente...Não faz differença...
Vamos lá prá frente
Vamos lá prá frente sem ser para parte nenhuma...
Infinito! Universo! Meta sem meta! Que importa?
Pum! pum! pum! pum! pum!
Agora, sim, partamos, vá lá prá frente, pum!
Pum
Pum
Heia...heia....heia....heia....heia...

Desencadeio-te como uma trovoada
Em pulos da alma a ti,
Com bandas militares á frente [.] a saudar-te...
Com um [.] comtigo e uma furia de berros e saltos
Estardalhaço a gritar-te
E dou-te todos os vivas a mim e a ti e a Deus
E o universo anda á roda de nós como um carrocel com musica dentro dos nossos craneos,
E tendo luzes essenciaes na minha epiderme anterior
Eu, louco de [.] sybillar ebrio de machinas,
Tu celebre, tu temerario, tu o Walt - e o [.],
Tu a [?sensualidade porto?]
Eu a sensualidade com [....]
Tu a intelligencia [_]

Porta pra tudo!
Ponte pra tudo!
Estrada pra tudo!
Tua alma omnivora e [_]
Tua alma ave, peixe, fera, homem, mulher.
Tua alma os dois onde estão dois,
Tua alma o um que são dois quando dois são um,
Tua alma setta, raio, espaço,
Amplexo, nexo, sexo, Texas, Carolina, New York,
Brooklyn Ferry á tarde,
Brooklyn Ferry das idas e dos regressos,
Libertad! Democracy! Seculo vinte ao longe!
Pum! pum! pum! pum! pum!
PUM!

Tu, o que eras, tu o que vias, tu o que ouvias,
O sujeito e o objecto, o ativo e o passivo.
Aqui e alli, em toda a parte tu,
Circulo fechando todas as possibilidades de sentir,
Marco milliario de todas as cousas que podem ser,
Deus Termo de todos os objectos que se imaginem e és tu!
Tu Hora,
Tu Minuto,
Tu Segundo!
Tu intercalado, liberto, desfraldado, ido,
Intercalamento, libertação, ida, desfraldamento,
Intercalador, libertador, desfraldador, remettente,
Carimbo em todas as cartas,
Nome em todos os endereços,
Mercadoria entregue, devolvida, seguindo...
Comboio de sensações a alma-kilometros á hora,
Á hora, ao minuto, ao segundo. PUM!

E todos estes ruidos naturaes, humanos, de machinas
Todos elles vão juntos, tumulto completo de tudo,
Cheios de mim até ti, saudar-te
Cheios de mim até ti,
Vão gritos humanos, vão [.] de terra,
Vão os volumes dos montes,
Vão os rumores de aguas,
Vão os barulhos da guerra,
Vão os estrondos da [_] os [_] da [_]
Vão os ruidos dos povos em lagrimas,
Vão os sons debeis dos ais no escuro
E vão mais cerca da vida, rodeando-me,
Premio melhor do meu saudar-te
Os ruidos, os cicios, assobios dos comboios
Os ruidos modernos e das fabricas,
Som regular,
Rodas,
[.],
Helices
Pum...

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Hé-lá que eu vou chamar
Ao privilegio ruidoso e ensurdecedor de saudar-te
Todo o formilhamento humano do Universo,
Todos os modos de todas as emoções,
Todos os feitios de todos pensamentos,
Todas as rodas, todos os volantes, todos os embolos da alma.
Heia que eu grito
E num cortejo de Mim até ti estardalhaçam
Com uma algaravia metaphysica e real,
Com um chinfrim de cousas passado por dentro sem nexo,
[_]

Ave, salve, viva, ó grande bastardo de Apollo,
Amante impotente e fogoso das nove musas e das graças,
Funicular do Olympo até nós e de nós ao Olympo,
Furia do moderno concretado em mim,
Espasmo translucido de ser,
Flor de agirem os outros,
Festa porque ha a Vida,
Loucura porque não há vida bastante em um p'ra ser todos
Porque ser é ser bastardo e só Deus nos servia.
Ah, tu que cantaste tudo, deixaste tudo por cantar
Quem pode vibrar mais que o seu corpo em seu corpo,
Quem tem mais sensações que as sensações por ter?
Quem é bastante quando nada basta?
Quem fica completo quando um só [?vinco?] de herva
Fica com a raiz fóra do seu coração?

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Porisso é a ti que enderéço
Meus versos saltos, meus versos pulos, meus versos espasmos,
Os meus versos-ataques-hystericos,
Os meus versos que arrastam o carro [_] dos meus nervos.

Aos trambolhões me inspiro,
Mal podendo respirar, ter-me-de-pé me-exalto,
E os meus versos são eu não poder estoirar de viver.

Abram-me todas as janellas!
Arranquem-me todas as portas!
Puxem a casa toda para cima de mim!
Quero viver em liberdade no ar,
Quero ter gestos fóra do meu corpo,
Quero correr como a chuva pelas paredes abaixo,
Quero ser pisado nas estradas largas como as pedras,
Quero ir, como as cousas pesadas, para o fundo dos mares,
Com uma voluptuosidade que já está longe de mim!

Não queros fechos nas portas!
Não quero fechaduras nos cofres!
Quero intercalar-me, immiscuir-me, ser levado,
Quero que me façam pertença doída de qualquer outro,
Que me despejem dos caixotes,
Quero que me atirem aos mares,
Que me vão buscar a casa com fins obscenos,
Só para não estar sempre aqui sentado e quieto,
Só para não estar simplesmente escrevendo estes versos!

Não quero intervallos no mundo!
Quero a contiguidade penetrada e material dos objectos!
Quero que os corpos physicos sejam uns dos outros como as almas,
Não dó dynamicamente, mas estaticamente também!

Quero voar e cair de muito alto!
Ser arremessado como uma granada!
Ir parar a... Ser levado até...
Abstracto auge no fim de mim e de tudo!

Climax a ferro e motores!
Escadaria pela velocidade acima, sem degraus!
Bomba hydraulica desancorando-me as entranhas sentidas!

Ponham-me as grilhetas só para eu as partir!
Só para eu as partir com os dentes, e que os dentes sangrem
Goso masochista, spasmodico a sangue, da vida!

Os marinheiros levaram-me preso.
As mãos apertaram-me no escuro.
Morri temporariamente de sentil-o.
Seguiu-se a minh'alma a lamber o chão do carcere-privado,
E a cega-cega das impossibilidades contornando o meu acinte.

Pula, salta, toma o freio nos dentes,
Pegaso-ferro-em-braza das minhas ansias inquietas,
Paradeiro indeciso do meu destino a motores!
Salta, pula, embandeira-te,
Deixa a sangue o rasto na immensidade nocturna,
A sangue quente, [?mesmo de longe?],
A sangue fresco [?mesmo de longe?],
A sangue vivo e frio no ar dynamico a mim!
Salta, galga, pula,
Ergue-te, vai saltando, [_]

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Numa grande marche aux flambeaux-todas-as-cidades-da-Europa,
Numa grande marcha guerreira a industria e commercio e ocio,
Numa grande corrida, numa grande subida, numa grande descida
Estrodeando, pulando, e tudo pulando commigo,
Salto a saudar-te,
Berro a saudar-te,
Desencadeio-me a saudar-te, aos pinotes, aos pinos, aos guinchos!
Hé-lá

Ave, salve, viva!...

Arregimento!
Commigo, cousas!
Sigam-me, gentes!
Machinas, artes, lettras, [.] - commigo!
Vós, que elle tanto amou, cousas que são a terra:
Arvores sem sentido salvo verde,
Flores com a côr na alma,
[_]
Escura brancura das aguas,
Rio fóra dos rios,
Paz dos campos porque não são as cidades
Seiva lenta ao emergir da avareza das crostas

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Onde não sou o primeiro, prefiro não ser nada, não estar lá,
Onde não posso agir o primeiro, prefiro só vêr agir os outros,
Onde não posso mandar, antes quero nem obedecer.

Excessivo na ansia de tudo, tão excessivo que nem fallo,
E não fallo, porque não tento.
"Ou Tudo ou Nada", tem um sentido pessoal para mim.
Mas ser universal - não o posso, porque sou particular.
Não posso ser todos, porque sou Um, um só, só eu.
Não posso ser o primero em qualquer cousa, porque não ha o primeiro.
Prefiro porisso o nada de ser coprimeiro em ser nada.

Quando é que parte o último comboio, Walt?
Quero deixar esta cidade, a Terra,
Quero emergir de vez d'este paiz, Eu,
Deixar o mundo com o que se comprova fallido,
Como um caixeiro viajante que vende navios a habitantes do interior.

O fim a motores partidos!
Que foi todo o meu ser? Uma grande ansia inútil -
Esteril realização com um destino impossivel -
Machina de louco para realizar o motu-continuo,
Theorema de absurdo para a quadratura do circulo,
Travessia a nado do Atlantico, fallando na margem de cá
Antes da entrada na agua, só com elles e o calculo,
Atirar de pedras á lua,
Ansia absurda do encontro dos parallelos Deus-vida.

Megalomania dos nervos,
Ansia de elasticidade do corpo duro,
Raiva de meu concreto ser por não ser o auge-eixo
O carro da sensualidade de enthusiasmo abstracto
O vacuo dynamico do mundo!

Vamo-nos embora de Ser.
Larguemos de vez, definitivamente, a aldeia-Vida
O arrabalde-Mundo de Deus
E entremos na cidade á aventura, ao rasgo
Ao auge, loucamente ao Ir...
Larguemos de vez.

Quando parte, Walt, o ultimo comboio p'ra ahi?
Que Deus fui para as minhas saudades serem estas ansias?
Talvez partindo regresse. Talvez acabando, chegue,
Quem sabe? Qualquer hora é a hora. Partamos,
Vamos! A estada tarda. Partir é ter ido.

Partamos para onde se fique.
Ó estrada para não-haver-estradas!
Terminus no Não-Parar!

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Um comboio de creança movido a corda, puxado a cordel
Tem mais movimento real do que os nossos versos...
Os nossos versos que não teem rodas
Os nossos versos que não se deslocam
Os nossos versos que, nunca lidos, não sahem para fóra do papel.
(Estou farto - farto da vida, farto da arte -,
Farto de não ter cousas, a menos ou a medo -
Raboleva da minha respiração chagando a minha vida,
Fantoche absurdo de feira da minha idéa de mim.
Quando é que parte o último comboio?)

Sei que cantar-te assim não é cantar-te - mas que importa?
Sei que é cantar tudo, mas cantar tudo é cantar-te,
Sei que é cantar-me a mim - mas cantar-me a mim é cantar-te a ti
Sei que dizer que não posso cantar é cantar-te, Walt, ainda...

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Heia? Heia o quê e porquê?
O que tiro eu de heia! ou de qualquer cousa,
Que valha pensar em heia!

Decadentes, meu velho, decadentes é que nós somos...
No fundo de cada um de nós ha uma Byzancio a arder,
E nem sinto as chamas e nem sinto Byzancio
Mas o Imperio finda nas nossa veias aguadas
E a Poesia foi a da nossa incompetencia para agir...
Tu, cantador de profissões energicas, Tu o Poeta do Extremo, do Porto,
Tu, musculo da inspiração, com musas masculinas por destaque,
Tu, afinal, innocente em viva hysteria,
Afinal apenas "acariciador da vida",
Molle ocioso, panelleiro pelo menos na intenção,
- Bem... isso era comtigo - mas onde é que ahi está a Vida?

Eu, engenheiro como profissão, farto de tudo e de todos,
Eu, exaggeradamente superfluo, guerreando as cousas
Eu, inutil, gasto, improficuo, pretencioso e amoral,
Boia das minhas sensações desgarradas pelo temporal,
Ancora do meu navio já quebrada pr'ó fundo
Eu feito cantor da Vida e da Força - acreditas?
Eu, como tu, energico, salutar, no versos -
E afinal sincero como tu, ardendo em ter toda a Europa ao cerebro,
No cerebro explosivo e sem diques,
Na intelligencia mestra e dynamica,
Na sensualidade carimbo, projector, marca, cheque
Pra que diabo vivemos, e fazemos versos?
Raios partam a mandriice que nos faz poetas,
A degenerescencia que nos engana artistas,
O tedio fundamental que nos pretende energicos e modernos,
Quando o que queremos é distrahir-nos, dar-nos idéa da vida
Porque nada fazemos e nada somos, a vida corre-nos lenta nas veias.
Vejamos ao menos, Walt, as cousas bem pela verdade...
Bebamos isto como um remedio amargo
E concordemos em mandar á merda o mundo e a vida
Sem quebranto no olhar, e não por desprezo ou aversão

Isto, afinal é saudar-te?
Seja o que fôr, é saudar-te,
Seja o que valha, é amar-te,
Seja o que calhe, é concordar comtigo...
Seja o que fôr é isto. E tu comprehendes, tu gostas,
Tu, a chorar no meu hombro, concordas, meu velho, commigo -
(Quando parte o ultimo comboio? -
Villegiatura em Deus... )
Vamos, confiadamente, vamos...
Isto tudo deve ter um outro sentido
Melhor que viver e ter tudo...
Deve haver um ponto da consciencia
Em que a paysagem se transforme
E comece a interessar-nos, a acudir-nos, a sacudir-nos...
Em que comece a haver fresco na alma
E sol e campo nos sentidos despertos [.]
Seja onde fôr a Estação, lá nos encontraremos...
Espera-me á porta, Walt; lá estarei...
Lá estarei sem o universo, sem a vida sem eu-proprio, sem nada...
E relembraremos, a sós, silenciosos, com a nossa dôr
O grande absurdo do mundo, a dura inepcia das cousas
E sentirei, o mysterio sentirei tão longe, tão longe, tão longe,
Tão absoluta e abstractamente longe,
Definitivamente longe.

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Heia o quê? Heia porquê? Heia para onde?
Heia até onde?
Heia para onde, corcel supposto?
Heia para onde, comboio imaginario?
Heia para onde, setta, pressa, velocidade
Todas só eu a penar por ellas.
Todas só eu a não tel-as por todos os meus nervos fóra.

Heia pra onde, se não ha onde nem como?
Heia pra onde, se estou sempre onde estou e nunca adeante
Nunca adeante, nem sequer atraz,
Mas sempre fatalissimamente no logar do meu corpo,
Humanissimamente no ponto-pensar da minha alma,
Sempre o mesmo atomo indivisivel da personalidade divina?

Heia pra onde óe tristeza de não realisar o que quero?
Heia pra onde, para quê, o quê, sem o quê?
Heia, heia, heia, mas ó minha incerteza, pra onde?
Não escrever versos, versos, versos a respeito do ferro,
Mas ver, ter, ser o ferro e ser isso os meus versos,
Versos - ferro - versos, circulo material-psychico-eu.

(quando parte o último comboio?)

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A expressão, aborto abandonado
Em qualquer vão-de-escada da realidade.

O que é a necessidade de escrever versos senão a vergonha de chorar?...
O que é o desejo de fazer arte senão o adultismo p'ra brinquedos
(Quando é que parte o ultimo comboio, Walt,
Quando é que parte o ultimo comboio?)

Bonecos da minha infância com quem eu imaginava melhor que hoje [_]

A chimica por baixo do Aqui jaz...
A dôr, febre que hoje é chimica só, lá longe na cavada encosta
Á hora em que era costume elle vir para casa
E o mesmo candeeiro hoje iluminado [.]
E apenas o silêncio já sem nos dizer que o fazem por se terem calado.

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Para saudar-te
Para saudar-te como se deve saudar-te
Preciso tornar os meus versos corcel,
Preciso tornar os meus versos comboio,
Preciso tornar os meus versos setta,
Preciso tornar os versos pressa,
Preciso tornar os versos nas cousas do mundo

Tudo cantavas, e em ti cantava tudo -
Tolerancia magnifica e prostituida
A das tuas sensações de pernas abertas
Para os detalhes e os contornos do systema do universo

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Abram fallencia á nossa vitalidade!
Escrevemos versos, cantamos as cousas-fallencias; não as vivemos.
Como poder viver todas as vidas e todas as epocas
E todas as formas da forma
E todos os gestos do gesto?
O que é fazer versos senão confessar que a vida não basta
O que é arte senão uma esperança que não é ninguém
Adeus, Walt, adeus!
Adeus até ao indefinido do para alem do Fim.
Espera-me, se ahi se pode esperar,
Quando parte o ultimo comboio?
Quando parte? (Quando partimos)

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Chóro como a criança a quem falta a lua perto,
Como o amante abandonado pela que não tem ainda,
Com o livro inexplicito do seu Reyno por vir,
O que se julga em vão Motor,
Eixo do movimento dos espiritos,
Fulcro das ambições sombrias,
Auge dynamico das tropas da ascensão,
Ou, mais claro e mais rapido,
Protoplasma do mundo mathematico do futuro!

Quem sou eu, afinal, por que te saúdo?
Quem com nome e língua e sem voz?

A labuta prostituta do [?caldeamento?] de [_]
Nos altos fornos de mim!

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Minha oração-cavalgada!

Minha saudação-arranco!

Quem como tu sentiu a vida individual de tudo?
Quem como tu exgottou sentir-se - a vida - sentir-nos?
Quem como tu tem sempre o sobrecelente por proprio
E transborda por norma da norma - fórma da Vida?
[_]

a minha alegria é uma raiva,
o meu arranco um choque
            (Pá!)
em mim...

Saudo-te em ti ó Mestre da minha doença de saúde,
o primeiro doente perfeito da universalite que tenho
o caso-nome do "mal de Whitman" que há dentro de mim!
St. Walt dos Delirios Ruidosos e a Raiva!

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Abram todas as portas!
Partam os vidros das janellas!
Omittam fechos na vida de fechar!
Omittam a vida de fechar da vida de fechar!
Que fechar seja estar aberto sem fechos que lembrem,
Que parar seja o nome alvar de prosseguir,
Que o fim seja sempre uma cousa abstracta e ligada
Fluida a todas as horas de passar por elle!
Eu quero respirar!
Dispam-me o peso do meu corpo!
Troquem a alma por azas abstractas, ligadas a nada!
Nem azas, mas a Aza enorme de Voar!
Nem Voar mas o que fica de veloz quando cessar é voar
E não ha corpo que pese na alma de ir!

Seja eu o calôr das cousas vivas, a febre
Das seivas, o rhytmo das ondas e o [_]
Intervallo em Ser para deixar Ser ser...!

Fronteiras em nada!
Divisões em nada!
Só Eu.

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Para cantar-te.
Para saudar-te
Era preciso escrever aquelle poema supremo,
Onde, mais que em todos os outros poemas supremos,
Vivesse, numa synthese completa feita de uma analyse sem esquecimentos,
Todo o Universo de cousas, de vidas e de almas,
Todo o Universo de homens, mulheres, creanças,
Todo o Universo de gestos, de actos, de emoções, de pensamentos,
Todo o Universo das cousas que a humanidade faz,
Das cousas que acontecem á humanidade -
Profissões, leis, regimentos, medicinas, o Destino,
Escripto a entrecruzamentos, a intersecções constantes
No papel dynamico dos Acontecimentos,
No papyrus rapido das combinações sociaes,
No palimpsesto das emoções renovadas constantemente.

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O verdadeiro poema moderno é a vida sem poemas,
É o comboio real e não os versos que o cantam
É o ferro dos rails, dos rails quentes, é o ferro das rodas, é o giro real d'ellas.
E não os meus poemas fallando de rails e de rodas sem elles.

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No meu verso canto comboios, canto automoveis, canto vapores,
Mas no meu verso, por mais que o ice, ha só rhytmos e ideas,
Não ha ferro, aço, rodas, não ha madeiras, nem cordas,
Não ha realidade da pedra mais nulla da rua,
Da pedra que por acaso ninguem olha ao pisar
Mas que pode ser olhada, pegada na mão, pisada,
E os meus versos são como ideas que podem não ser comprehendidas.

o que eu quero não é cantar o ferro: é o ferro.
O que eu penso é dar só a via do aço - e não o aço -
O que me enfurece em todas as emoções da intelligencia
É não trocar o meu rhythmo que imita a agua cantante
Pelo frescor real da agua tocando-me nas mãos.
Pelo som visivel do rio onde posso entrar e molhar-me,
Que pode deixar o meu fato a escorrer,
Onde me posso afogar, se quizer,
Que tem a divindade natural de estar alli sem litteratura.
Merda! Mil vezes merda para tudo o que eu não posso fazer.
Que tudo, Walt - [.]? - que é tudo, tudo, tudo?

Todos os raios partam a falta que nos faz não ser Deus
Para ter poemas escriptos a Universo e a Realidades por nossa carne
E ter ideas-cousas e o pensamento infinito!
Para ter estrellas reaes dentro do meu pensamento-ser
Nomes-numeros nos confins da minha emoção-a-Terra.

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Futilidade, irrealidade, [_] estatica de toda a arte,
Condenação dos artistas a não viver!

Ó quem nos dera, Walt,
A terceira cousa, a media entre a arte e vida
A cousa que sentistse, e não seja estatica nem dynamica,
Nem real nem irreal
Nem nós nem os outros -
Mas como até imaginal-a?
Ou mesmo apreendel-a?
Mesmo sem a esperança de não a ter nunca?

A dynamica pura, a velocidade em si,
Aquillo que dê absolutamente as cousas,
Aquillo que chegue tactilmente aos sentidos,
Construamos comboios, Walt, e não os cantemos,
Cavemos e não cavemos,meu velho, o cavador e o campo,

Provemos e não escrevamos,
Amemos e não construamos,
Mettamos dois tiros de revolver na primeira cabeça com chapeu
e façamos onomatopeias inuteis e vãs no nosso verso
No nosso verso escripto em prosa, e depois [....].

Poema que esculpisse em Movel e Eterno a esculptura,
Poema que [_]sse palavras [......]
Que [_] rhytmo o canto, a dança e [_]
Poema que fôsse todos os poemas,
Que dispensasse bem outros poemas,
Poema que dispensasse a Vida.
Irra, faço o que quero, estorça o que estorça no meu ser central,
Force o que force em meus nervos industriados a tudo,
Machine o que machine no meu cerebro furor e lucidez,
Sempre me escapa a cousa em que eu penso,
Sempre me falta a cousa que [_] e eu vou ver se me falta,
Sempre me falta, em cada cubo, seis faces,
Quatro lados em cada quadrado do que quiz exprimir,
Trez dimensões na solidez que procurei perpetuar...
Sempre um comboio de creança movido a corda, a corda,
Terá mais movimento que os meus versos estaticos e lidos,
Sempre o mais verme dos vermes, a mais chimica cellula viva
Terá mais vida, mais Deus, que toda a vida dos meus versos,
Nunca como os d'uma pedra todos os vermelhos que eu descreva,
Nunca como numa musica todos os rhythmos que eu sugira!
Nunca como [_]
Eu nunca farei senão copiar um echo das cousas,
O reflexo das cousas reaes no espelho baço de mim.

A morte de tudo na minha sensibilidade (que vibra tanto!)
A seccura real eterna do rio lucido da minha imaginação!
Quero cantar-te e não posso cantar-te, Walt!
Quero dar-te o canto que te convenha,
Mas nem a ti, nem a nada, - nem a mim, ai de mim! - dou um canto...
Sou um surdo-mudo berrando em voz alta os seus gestos,
Um cego fitando á roda do olhar um invisivel-tudo

Assim te canto, Walt, dizendo que não posso cantar-te!
Meu velho commentador da multiplicidade das cousas,
Meu camarada em sentir nos nervos a dynamica marcha
Da perfeita physico-chimica da [_]
Da energia fundamental da apparencia das cousas para Deus,
Da distinta fórma de sujeito e objecto para além da vida

Andamos a jogar ás escondidas com a nossa intenção...
Fazemos arte e o que queremos fazer afinal é a vida.
O que queremos fazer já está feito e não está em nós fazel-o,
E fal-o o [..] melhor do que nós, mais de perto,
Mais instinctivamente [.]
Sim, se o que nos poemas é o que vibra e falla,
O mais casto gesto da vida é mais sensual que o mais sensual dos poemas,
Porque é feito por alguem que vive, porque é [_] porque é Vida.

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Paro, escuto, reconheço-me
O som da minha voz cahiu no ar sem vida.
Fiquei o mesmo, tu estás morto, tudo é insensivel...
Saudar-te foi um modo de eu querer animar-me,
Para que te saudei sem que me julgue capaz
Da energia viva de saudar alguem!

Ó coração por sarar! quem me salva de ti?

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