Diez años antes

        Él tenía treinta y cuatro años, Hace diez que había comenzado a odiar el mundo, hace diez que comenzó a sentirse vacío y como no, si la única compañía que a veces tenía era la de un dolor de muelas. De nade le servía tener esos nuevos pantalones o un auto rojo, de nada le servían esos títulos colgados en su muro color crema, de nada su señora y esos hijos que lo único que hacían era hacerlo sentir inferior. Lo único que le quedaba de sus años mozos era una deuda con un ente educacional, pero no le importaba, no pensaba pagar.

        Él tenía treinta y cuatro años, tenía una casa propia y un poco de fama entregada por sus libros de sociología, aunque él los consideraba como libros de pensamientos un poco más desarrollados que los del común de las personas. Tenía todos esos años y muchas conferencias que dar, tenía todos esos libros, un perro y hasta una bicicleta. Lo tenía todo y sino, lo alcanzaba. Pero ya estaba cansado, vacío y cansado, abrumado, solo y tan acompañado, era una especie de alienación capitalista, de soledad neoliberal, de vaciedad postmoderna. ¿Porqué no ser como un alga en el mar y tenía que ser cemento y fierro?. Ya tenía la edad suficiente para ser lo que quisiera, pero no podía, debía seguir jugando a ser la respuesta de las nuevas sociedades. De seguro iban a proponerlo como alcalde y él aceptaría, tenía ideas nuevas y eso a la gente le gustaba, pero él quería ser una hoja arrugado sobre un escritorio sucio y nadie lo entendía; su esposa no le oía, sus hijos le pedían, su médico le entregó, a los treinta y cuatro años, diez años después después de haber comenzado a odiar al mundo, una interconsulta para que fuera al dentista y él iría; sus pantalones nuevos le quedaban grandes, él siempre quiso ser una gota más dentro de un vaso espumoso de cerveza, una resina del cigarro que se quema sobre el cenicero, mas sabía que a sus treinta y cuatro años era demasiado temprano para levantarse.