Poi, gridi di bimbi – seconda visione –
attorno a un orrendo castello di sabbia
accecante; inutile, fragile simbolo
di ignobile, immonda passione. 
Liete, aspre voci s’intrecciano, 
rimbalzan su rena rosata. Tu, pigro, 
sfocato in un sogno leggero,
lento, la spiaggia saluti con tenero
braccio, capelli sospesi nell’acqua
che tende le mani e materna ti regge 
le morbide spalle. Lieve, un sole gentile
sul petto s’appoggia, dipinge sul cuore 
immagini, tratti che son d’oro fino. Nel blu, 
carezza il tuo volto un brivido intenso 
di vento pungente, veloce, cantando
la sua ninna-nanna. Umilmente, 
mi mescolo al vento. 

Ed ecco la terza visione: 
in fondo alla spiaggia
tra rovi, sterpaglie, rifiuti, 
due occhi si perdon sull’onda. 
Di un’anima stanca
stupore puerile t’insegue.

Ti osservo dibatterti tra
falsi idoli che amaramente riempiono
il tuo animo delicato leggero.
I miei occhi non ti seguono
più, non distinguono, accecati
da un dolore di spada che
trafigge un cuore malato.
Il buio è quello di una
notte senza fine. 
Piango e non vedo più nulla.
Se tutto ciò è animosità,
allora, confesso, ti sono ostile.

Scandisco nel pensiero
le ore della tua vita
quotidiana. Cielo blu
sulle tue notti,
rosso acceso nelle tue
giornate laboriose.
Teneramente attendo
un tuo sorriso che renda
radioso ogni tuo sogno. 
Se tutto ciò è inimicizia,
allora, confesso, ti sono ostile. 

Ora ti guardo, inquieto
triste insoddisfatto rifiutare
una nuova esplosione di civile impegno.
Vaga la tua mente in un 
deserto di respiri, di pensieri stinti
senza ritmo né amore.
La tua sofferenza è la mia perché
insensatamente laceri il tuo animo,
cerchi strade invariabilmente sbiadite.
Se tutto ciò è malevolenza,
allora, confesso, ti sono ostile.

Leggermente bacio la tua fronte
scruto nella tua mente, la tua
fronte brucia. Sciogli le
irrequietudini, sconfiggi le
incertezze, ama la
verità, solamente la verità.
Non abbandonarti a correnti tiepide
ma perigliose: devi sapere
che non ti condurranno a un porto sicuro.
Se ciò è avversione,
allora, confesso, ti sono ostile.

Sento le tue parole non liete
come lame nelle mie carni
mentre strepitano le cicale 
nei prati verdi del tuo paese.
 

Canta un’allodola all’alba e un freddo sole fa capolino. Anche in loro vi è  una sottile tristezza. Darei la vita per la tua serenità. Se tutto ciò è livore, allora, confesso, ti sono ostile.

Ho un affetto più grande di qualsiasi amore 
che rende pallidi gli amori presenti, diluisce e scolora 
le memorie di ieri... Per quel delicato amico 
lontano, provo un tale sentimento profondo, tenero,

struggente, quale solamente un piccolo essere 
fragile, appena venuto alla luce, potrebbe ispirare. 
Custodisco, coltivo per lui nell’animo 
un affetto immenso, così come potrei amorevolmente 

coltivare fresie multicolori e iris e 
violette e candide gardenie per profumare le sue 
ore solitarie: con la mente, già curo quei fiori, sul 
davanzale della sua finestra, luminosa come il suo

carezzevole, tenero sguardo enigmatico ma sereno.
Il Sole, la Fossa delle Marianne, la vetta più 
alta tra i puri monti innevati, inviolati, sono miseri 
spettacoli a confronto della gioia profonda che

mi danno il suo saluto, le sue parole gentili, 
intelligenti, benevole, carezzevoli. Vi è il piacere di 
riuscire a essergli utile, per rallegrarmi della gratificazione 
che ne ricevo; l’orgogliosa soddisfazione di scoprire

affinità, di offrire e ricevere stima, disinteresse, 
schiettezza; di godere dell’arguzia, dell’allegria 
del suo spirito, di entusiasmarmi per i suoi 
successi, di bagnare di lacrime il mio cuscino per

i dispiaceri che prova. Sei un amico lontano, 
ma a cui parlo frequentemente, di sogni fantastici 
naturalmente: «Vuoi che per te catturi una 
cometa? che raggiunga il centro della Terra 

per portarti la segreta materia vitale che vi si cela? 
che scali le Tre Cime per appuntarti sul petto una 
stella alpina? che altro? Sono qui».