La Città dell'Alfabeto (Web version)
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«Hai fame?» mi domandò, con un tono eccessivamente alto. Senza attendere una risposta, andò all’interfono e mormorò un ordine. Poi mi invitò a sedermi su una poltroncina dai braccioli artisticamente intagliati. Lei stessa si adagiò sul lettone, che occupava circa un quarto della stanza. «Devi essere buono con me», mi disse dopo un po’. «Mooolto buono.» E sfarfallò con le ciglia.
Mi sbagliavo o questa Venere sfiorita stava civettando? «Altrimenti» proseguì, «mio marito ti consegna ai Vigilantes.» Beh, se stava civettando lo faceva in maniera alquanto strana. I Vigilantes! Uhm. E perché mai?
Coraggiosamente, scrollai le spalle. «Non sono un assassino, né un ladro» dissi. «Non ho nulla da temere, madame.»
«Ah!» esclamò Margot, ilare. Ma si notava benissimo che un’insolita inquietitudine si era impossessata di lei. Schizzò in piedi e andò in su e in giù per la camera. Dimenava il sedere apposta per piacermi, lo sapevo.
Un cuoco ciccione entrò, depose sul tavolinetto un vassoio carico di cibarie e lasciò la stanza senza neppure degnarmi di un’occhiata.Così potei ristorarmi: scaloppe al vino, insalata con tonno e, per finire, torta al quark; il tutto innaffiato con un rosé generosamente aromatizzato. Un pranzo come non ne avevo più gustati da secoli. «Che bon vivant !» rise lei, stupita per le mie buone maniere a tavola. «Ma chi sei? Che lavoro facevi... prima?»
«La mia professione? Ereditiere» le rivelai.
Rise più forte, divertita. Stavo già protestando: «Ma è la verità, porca mis...!» quando le prese l’impeto di buttarmisi addosso.
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